Comme d’autres estimables représentants de ce grand fourre-tout qu’on nommait autrefois « nouvelle chanson française », Bertrand Betsch bricole ses petits bibelots doux-amers, quelque part entre un minimalisme synthétique dont le point d’origine serait, sans conteste, La Fossette, et les élans plus festifs et traditionnels d’un Thomas Fersen. Émule de Dominique A, dont il est par ailleurs un sosie vocal parfois criant de ressemblance, Betsch possède au moins la décence de ne pas s’égarer dans les prétentions esthétiques fumeuses qui caractérisent la dernière oeuvre de son maître et ancien compagnon de label. Au fil des disques (La Soupe À La Grimace, B.B Sides), il est parvenu à construire un univers personnel, faute d’être original, dont toute tentation avant-gardiste est heureusement exclue, et qui ne dissimule jamais un humour et un sens du détachement certains, comme en témoigne ici Pas De Bras, Pas De Chocolat, une sorte de Courage Des Oiseauxtransformé en blague célèbre. Une incursion ludique dans ce monde à mi-chemin de la régression enfantine et de la mélancolie adulte devrait réjouir les amateurs du genre. Mais, tout en respectant la cohérence de ce projet artistique, on peut cependant regretter son manque de consistance musicale. Comme souvent, la frontière qui sépare l’humour et la vacuité, la légèreté et l’évanescence est bien fragile. Et il arrive parfois que Betsch la franchisse.
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