JEUDI 27 OCTOBRE, POINT ÉPHÉMÈRE (PARIS)
La bible 2.0 de l’indie s’est délocalisée à Paris ce week-end, ouvrant le bal au Point Ephémère le jeudi 27 avec Dirty Beaches, King Krule et Trailer Trash Tracys. De ces derniers, nous n’entendons malheureusement que les ultimes morceaux, qui nous laissent la vague impression d’un quatuor anglais adepte d’un shoegaze lo-fi aux mélodies retorses, perdu dans la fumée des canons, et jouant des coda typiquement rêveuses sur les suites d’accords de The Jesus And Mary Chain. Pas de quoi tomber amoureux sur la foi de ces seules minutes, mais l’occasion de réévaluer le cas TTT se présentera le vendredi 25 novembre à Toulon lors du Midi Festival.
C’est une surprise quand Archy Marshall, alias King Krule, foule la scène : avec son imperméable gris et sa casquette élimée, il a l’air d’un pauvre lycéen à qui on n’accorderait pas une once de maturité, encore moins une voix aussi profonde. Accompagné d’un groupe dont le look définitivement pas cool annule avec ironie et fraicheur le côté branché du public, l’adolescent est étourdissant, lançant avec nonchalance ses pop songs sophistiquées aux riffs ingénieux et aux accords jazzy alambiqués qui rendent ses lettres de noblesses au son clair de la guitare électrique.
La tension d’Out Getting Ribs, la magnifique Ocean Bed… Malgré les rares maladresses d’une formation encore toute neuve, l’alchimie crée par King Krule est tour à tour diablement funky, frondeuse ou mélancolique, évoquant des décennies de rock purement anglais tout en lui instillant quelque chose de neuf. Enfin, a-t-on envie d’ajouter.
Grand manteau noir, mèche qui suinte la gomina et moustache impeccable : un live de Dirty Beaches débute à l’instant même où Alex Zhang Hungtai pose le gros orteil sur scène. Plus qu’un concert, le loner moderne fricote avec une démarche proche de la performance, où le personnage –sorte d’Alan Vega suicidaire téléporté en 1956 – est aussi important que les boucles bruyantes avec lesquelles il se débat devant nous, laissant courir des improvisations plus ou moins contrôlées pour un résultat à chaque fois inattendu. Si son apparition à l’estivale Route du Rock avait été synonyme de chaos au bout duquel il avait détruit chacune des cordes de sa guitare, on le contemple ici par son versant le plus sombre et retenu.
Il s’offre de longues introspections musicales à la lisière de l’ambient, et ne semble se livrer totalement que dans une version augmentée de Lord Knows Best, ballade mélancolique transformée en cri d’amour rauque et désespéré, face à un public malheureusement trop peu réceptif à ce dangereux road-trip. Ce qui ne l’empêche pas d’être en feu sur des titres comme Sweet 17, accompagné pour l’occasion d’un saxophoniste parfois trop présent, qui souffle un raffut free-jazz classique mais toujours efficaces. Un chaos de cinquante minutes aride et unique ; une belle démonstration de classe.
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VENDREDI 28 OCTOBRE, GRANDE HALLE DE LA VILLETTE (PARIS)
Pitchfork from Justine Tellier
À l’annonce du Pitchfork Music Festival Paris, d’aucuns ont sans doute grincé des dents – attendez voir qu’on leur balance un MagicRPM Music Festival en plein Chicago, imaginez, trois tordus venus voir Go-Kart Mozart avant d’aller se baigner au lac Michigan pendant que Daniel Darc enchaîne –, mais on était content au fond. Car si l’on peut se sentir dans l’ombre d’un site qui claque ses millions de visiteurs quotidiens (minimum), on s’accorde souvent sur nombre de coups de foudre. Au lieu d’un agacement chauvin, c’est donc une joie sans partage qui accueille une affiche prometteuse pour ce premier soir à la Villette : Team Ghost, Real Estate, Washed Out, Aphex Twin. Autant de noms qui font mouche et tomber les derniers cocoricos réticents.
Si nous arrivons malheureusement un peu tard pour voir Team Ghost (c’est ballot, c’était l’un des deux seuls artistes français du festival), le ventre suant de Damian Abraham nous gratifie d’un accueil plutôt imposant, lui qui braille tout ce qu’il peut à la tête de son groupe Fucked Up. Entre deux morceaux, il se livre à de rapides exercices de mauvais stand-up (genre, « never smoke weed before going on ebay, ’cause you’ll end up buying stuff you don’t want« ) qui font rire du monde – on est toujours trop indulgent aux concerts – et voilà qu’on supporte béatement ce début gentillet. On ne porte pas forcément les Américains dans nos cœurs, mais leur power-punk reste parmi les plus fins et les mieux troussés du genre.
Les entre-sets sont l’occasion rêvée pour visiter la Grande Halle de la Villette spécialement aménagée pour l’occasion. Les buvettes sont multiples, la bière coule à flots, les stands merchandising sponsorisés par American Apparel battent leur plein, les estafettes de hot dog et de bagels font fureur, les pissotières démontables ne désemplissent pas… Pour un peu, on se croirait dans un festival en plein air. La langue anglaise parlée par une bonne moitié du public et les projections omniprésentes du logo du site fourchu renforcent l’exotisme de l’évènement. Prends-ça dans les dents, Rock en Seine ! C’est pas toi qui nous ramènerais cette palanquée de jolies Étasuniennes en mini-short et tous ces hipsters imberbes réclamant de l’ecstasy au premier venu.
Bref. Real Estate déboule à cinq. Les trois membres permanents en file sur le devant de la scène. Martin Courtney s’est sacrément relooké : petit pull, cheveux courts, il paraît tout propret et poupin. Le but est sans doute de concilier leur image et leur nouveau son tout clair, mais du coup, sans leurs airs branlotins, on les sent un peu mous. Nonobstant un Matt Mondanile excité, ils se contentent du minimum. Mais quel minimum ! Les Néo-Jersiais possèdent un répertoire à se damner, et face à son excellence qui tient superbement la scène, on ne va pas chouiner. Kinder Bluemen comme ouverture parfaite, Easy, It’s Real, Municipality, Wonder Years (chanté par le bassiste Alex Bleeker) comme autant de tubes récents, Beach Comber pour les nostalgiques du premier album, et All The Same comme final bien senti : la performance est de haute tenue et les chipoteurs noient leur amertume dans la bière d’un soir.
La nuit tombe et Washed Out débarque pour la fêter. La salle est désormais bien pleine, prête à se faire chauffer les miches, et Ernest Greene prend la tâche très à cœur. L’acoustique du lieu, amplifiant honteusement les batteries, clubbe sec, tandis que les morceaux s’enchaînent. Amor Fati, Eyes Be Closed, Feel It All Around, New Theory, le tout unifié par cet hédonisme béat et poignant qui fait la beauté de la chillwave. La prestation est réussie, le public est tout émoustillé. Dommage que Wild Beasts suivent pour nous faire bailler, parce qu’ils étaient un brin ennuyeux, pour tout dire. Faut-il déjà être un convaincu pour apprécier pleinement le falsetto d’Hayden Thorpe et ses rythmiques tribales qui tombent un peu à plat ? On retiendra malgré tout de brefs passages de fulgurances efficaces, dont un sacré tube, surgissant vers la fin, qu’on peine à retrouver maintenant (la bière d’un soir, que voulez-vous).
La nuit s’est installée et Mondkopf, l’autre français, en profite pour distiller son set minimal. Contre toute attente, il s’avère foutrement prenant. Des montées technoïdes qui n’explosent jamais vraiment, des plages plus dépouillées, le tout sur fond de bandes blanches projetées façon épilepsie, c’est la bonne surprise de la soirée. Il faut dire aussi que, pour toutes les personnes qui peinent à apprécier pleinement l’électro sauvage sur disque, l’expérience du live peut se révéler potentiellement dix fois plus bluffante. Toujours est-il que le Toulousain ne reste qu’une petite mise en bouche avant Aphex Twin.
Il suffit de quelques minutes à la légende pour régner, le temps de balancer un drone hyper-puissant qui vrille les tripes et fout la chtouille. Derrière un énorme pupitre, les cheveux longs lui encadrant le visage comme un capuchon sombre, cerné d’écrans géants, Richard D. James démarre doucement. Et n’aura de cesse que de faire monter sa mayonnaise électronique avec son savoir-faire inégalé. Certes, ledit savoir-faire est hyper rôdé, mais jamais routinier, et Aphex Twin reste celui qui joue le plus longtemps et celui qui rend dingos quatre mille personnes durant une dernière demi-heure qui monte implacablement en intensité jusqu’au point de rupture. Lequel, atteint, laisse un auditoire pantelant qui ira se coucher sans prendre la peine de rester pour la deuxième partie de la nuit qui pourtant s’annonçait alléchante (Pantha Du Prince, Cut Copy). Le dernier métro n’avait qu’à être plus tard et Aphex Twin n’avait qu’à être moins bon.
PS. Comme le souligne le lecteur iJayp, la nuit dansante à laquelle nous n’étions pas fût effectivement émaillée d’incidents, un souci imprévu dans les coulisses provoquant quelques sérieux désagréments sonores sur scène, notamment pendant le spectacle de Cut Copy.
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SAMEDI 29 OCTOBRE, GRANDE HALLE DE LA VILLETTE (PARIS)
Le samedi, c’était chaud parce que les portes ouvraient à 14 heures. On a donc raté tous les concerts de l’après-midi. Mais regardez ces vidéos de The Rosebuds et Kathleen Edwards pour avoir une idée de l’ambiance à ces moments-là.
À 17 heures, on a passé des disques devant une foule aux anges qui en redemandait :
Incredible String Band – A Very Cellular Song (le début seulement)
The Olivia Tremor Control – Jumping Fences
Saint Etienne – Are We Gonna Be Alright (The Springfields Cover)
Animal Collective – Everyone Whistling
Artiste mystère – Démo 5
Animal Collective – Everyone Whistling
Mike Simonetti – Aculpoco
Panda Bear – Alsatian Darn ( (la fin seulement)
The Apartments – You Wanna Cry Stop (I’m The Staying Kind)
The Apples In Stereo – You Said That Last Night
Kisses – Johnny And Mary (Robert Palmer Cover)
Ensuite, Jens Lekman est arrivé sur scène avec son seul batteur. Le Suédois a fait preuve de son admirable sens de la séduction et de ses talents de bateleur, alternant sans ciller compositions enluminées et anecdotes drolatiques jusqu’à une fin très dansante, mais sans les mains, avec des bandes pré-enregistrées en veux-tu en voilà. Puis Lykke Li a fait n’importe quoi, elle a joué tous ses morceaux à deux à l’heure avec sa mine affectée des très mauvais jours. « On aurait dit un concert des Corrs pour MTV Unplugged en 1995 », m’a même dit Vincent Théval à ce sujet.
Et voilà Bon Iver qui déboule comme un maboule avec sa huitaine de musiciens, dont le mammouth du sax Colin Stetson. Comme on l’a déjà dit, cette prestation de clôture à la Villette a relevé d’une impressionnante communion, entre fragilité du modeste songwriter originel et surpuissance de l’artiste devenu roi. La décomplexion du lyrisme et la puissance instrumentale étaient telles qu’on pensait parfois à Bruce Springsteen ou aux Eagles des bons jours.
Après l’apothéose, le Pitchfork Music Festival Paris se termina comme il avait commencé, au Point Éphémère, avec une nouba du tonnerre qui a notamment vu Purity Ring, ces Canadiens échappés de feu Gobble Gobble, livrer le show le plus étonnant des trois jours. Campés en pleine scénographie iconoclaste, devant un rideau tricolore et clignotant, Megan James et Corin Roddick ont parcouru les méandres de leur electro pop inextricable et inexplicable avec l’aisance et l’inconscience de jeunes aliénés, galvanisant par là même une foule dont l’humeur oscillait entre perplexité et excitation. Megan s’exprimait en permanence avec une lanterne d’urgence qu’elle portait à bout de bras, frappait parfois sur son tambour luminescent, et se faisait charcuter le chant par son compère malade de la machine, qui trouva lui-même une grande utilité à un instrument inconnu, sorte de chandelier-sampler aux branches biscornues. On se quitte là-dessus (même si cette vidéo n’a pas été filmée au Point Éphémère) :
