On s’était passé le mot. Ça a commencé par une notification lancée par la Chatte à la Voisine et ça s’est soldé par une salle comble. En invitant Cass McCombs pour une date exclusive en France lors de sa tournée européenne, le félidé associatif s’est une fois de plus imposé, au sein de la Ville Rose, en booker indépendant de haute tenue.
Ce mardi soir de fin mars, place Saint-Pierre, une foule bigarrée se presse posément autour du Saint des Seins. Après une première partie longue et décousue, à laquelle beaucoup préfèreront la volupté enfumée de la terrasse, il est temps de quitter sa clope et l’ambiante douceur printanière. Aux mélomanes fébriles d’aller s’enquérir du prolifique songwriter originaire de Baltimore.
L’année passée, Cass McCombs rehaussait sa tour d’ivoire discographique d’un couple d’albums aussi notables que distincts : Wit’s End explorait les confins de l’intimité quand Humor Risk infusait une musique digne d’une BO pour Jack Kerouac. Pour en apprécier la teneur scénique, la petite salle toulousaine tient lieu d’éprouvette idoine.
Le crooner se présente sur les planches entouré de ses quatre musiciens de tournée. La mine un peu revêche, il entame une série monolithique de ses titres les plus empreints de rock classique. On y reconnaît Love Thine Enemy, cette ode à la platitude, et l’interminable Mystery Mail, morceau basé sur une unique et barbante boucle. En dépit de cette entrée en matière pour le moins déroutante, le public ne cille pas. On attend unanimement les belles chansons que l’on s’est passées en boucle avant de venir.
On les attend mais elles ne viennent pas. Au lieu de ça, on continue d’inhaler les épaisses volutes de mélodies trop compactes, de rythmes trop fades, de guitares trop rances. Dans cette mélasse mollasse, la voix de McCombs, pourtant si riche et neuve, nage laborieusement. Ça ne prend pas. Les discussions de comptoir reprennent, et la porte d’entrée en aimante plus d’un.
La magie ailée des enregistrements, tenant à une mise en son et une écriture de haut vol, ne transparait même pas ici. Doublement minée par l’acoustique du lieu, la prestation déçoit, lasse et glisse. Et quand surgit County Line, l’un des titres culminants de l’œuvre du chanteur, le bar est presque dépeuplé. À point nommé. Car, au final, l’amère partition se fait la complice idéale de nos déboires solitaires et de nos fatigues éméchées.
Il n’y aura pas de rappel.
