La nuit tombe quand elle le veut. Autant le dire, actuellement, c’est soudain. Le temps est aux premières écharpes et on aperçoit en longeant l’eau noire de la Seine d’étranges silhouettes emmitouflées. Tout autour de la péniche du Petit Bain – un endroit formidable – s’amassent quelques happy few. On ne sera pas des masses mais on s’en fiche un peu, on va cloper au sommet de l’embarcation avec vue sur le rivage crépusculaire. Une parfaite introduction pour entendre et aimer la musique de Craft Spells. Le groupe est l’accompagnateur idéal de nos tristes joies. Il faut entendre Your Tomb, ce petit hymne mélancolique partagé entre un printemps intense et un automne pénétrant. Lorsque l’on entre dans la petite salle dressée de noire du Petit Bain, que les quelques bières et les murmures des conversations ont fait leur effet, on se sent impeccablement prêt pour ce qui va suivre.
Car lorsque déboule Justin Paul Vallesteros et que retentissent les premiers accords de For The Ages, on saisit la vitalité si singulière de cette musique, cet élan, cette frénésie collante de langueur, de souvenirs. L’impact est ravissant avec Scandinavian Crush, une composition jouée à toute vitesse, ne faisant aucun partage, endiablée tout simplement. Craft Spells dégoupille ensuite Party Talk qui est une souveraine invitation à la danse. Your Tomb nous cueille implacablement tout comme From The Morning Heat. Ces jeunes gens jouent toute une histoire de la musique récente : The Smiths, The Cure, New Order, The Wake, façon galopante. Sur Idle Labor, leur premier album, des fleurs explosent comme autant de mélodies. Le groupe jouera frénétiquement After The Moment face un public parfois immobile, parfois secouant la tête. Le plus touchant, c’était bien que certaines de ces vignettes mélancoliques retentissent dans la nuit parisienne. Le plus touchant, c’était d’écouter ces chansons gorgées de lumières, vibrer dans un ciel d’hiver.
Après un tel brasier, vient l’étrangeté de Band Of Holy Joy. Nous sommes peu à entendre la poésie nocturne du groupe, peu à voir les fantomatiques présences de Brecht et de Brel illuminant le regard d’acier de Johny Brown. Le chanteur du groupe habillé de noir, fait penser à Rodolphe Salis, à un animateur obscur de cabaret profanant les morales, les institutions. Ce type chante façon épileptique, nous encerclant dans de vagues gestes de tribun. La musique, elle, ressemble dans un premier temps à un Tindersticks du pauvre, à un Stuart A. Staples de PMU. Mais on ravalera vite fait notre petite arrogance devant la beauté des compositions.
Un violon malingre vient porter la voix blanche de Brown qui oscille entre la pureté et le vice à l’instar d’un Kevin Rowland – les Dexy’s Midnight Runners étant une des références préférée du groupe – on est sous le charme. Insolemment, le chanteur demandera au public de s’allonger et de regarder une voûte céleste imaginaire, tout cela dans un silence absolu. Un instant magnifique. Allongé sur la péniche, regardant un ciel qui n’existe pas, nous avons fui un temps l’hiver, la peur, les désillusions – nous avons rêvé. Merci les gars.
