Un disque qui démarre par un yodel ne peut pas être mauvais, non ? Pas convaincus. Alors disons que Hawksley Workman joue de la country-folk-powerpop-glam-bastringue, avec un goût du vaudeville burlesque, du baroque et de l’ambiguïté, poussé par une voix à la belle plasticité et un esprit férocement excentrique et acéré. Et la définition vaut pour les ballades, nombreuses, comme pour les titres plus vifs. Il est le premier convaincu qu’il sera une star, et que son job de danseur homme à tout faire dans une académie de claquettes de Toronto est un bon départ pour alimenter une légende. D’ailleurs, on ne sait pas trop ce qui est vrai dans cette autobiographie. Un peu comme pour ses chansons, où l’émotion vraie le dispute toujours au jeu, sans que la limite soit bien claire. Il a clairement beaucoup appris de Bowie, un peu pour la musique (on détecte aussi du Tom Waits, du David Ackles, un rien de Buckley, un chouia de Beck ou de Baby Bird), mais surtout dans l’art du jeu de masques. On le sent parfois un peu trop malin pour son propre bien, mais comme il est aussi un incurable romantique pas pleurnichard qui affectionne un dandysme à la Oscar Wilde, ça a beaucoup de charme. Ça tombe bien, l’homme se veut avant tout charmeur, un vrai entertainer. Et comme ses chansons ont toujours un fonds de noirceur, c’est beaucoup plus intéressant que ça ne devrait l’être. Aucune de ces compositions, d’ailleurs, n’est faible. Toutes, sans exception, ont des arguments pour accrocher l’oreille, par une bizarrerie ou une belle harmonie, un frisson ou une grimace.
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