Quand le folk écossais rencontre la country alternative américaine. Il ne faut, la première fois, guère plus d’une poignée de notes pour reconnaître en Alasdair Roberts un alter ego né à Callander de Will Oldham. Non seulement les deux hommes se connaissent, ont parfois travaillé ensemble et partagent outre-Atlantique le même label, mais le timbre d’Alasdair, ténu, brisé et fiévreux, est étonnamment proche de celui du prince Billy. Sur ce quatrième album, les accents celtiques le disputent à un sentiment de mélancolie si universel qu’on en situerait le Loch Lomond en plein Kentucky. Mais réduire Roberts à cette simple parenté d’âme serait proprement injuste, voire carrément immoral. Car le musicien est un phénomène en soi, un conteur-né, à la poésie douce et angoissante. Sur des arpèges de guitare savamment intriqués et mélodiquement caressants, Alasdair jongle, excusez du peu, avec la vie, la mort, l’amour et le surnaturel comme autant de légendes cruelles et magiques. Un tel degré de perfection lyrique n’appelle que peu ou pas d’arrangements, et les trois autres musiciens qui l’accompagnent (percussions discrètes, banjo, choeurs et claquements de mains contenus…) ont l’intelligence de rester dans l’ombre. Onze fractions de vie intérieure, à ranger au côté des oeuvres de James Yorkston and The Athletes.
/Chroniques
