De mémoire malouine, on avait rarement vu une affiche aussi peu alléchante. Entre les offensives antédiluviennes de Massive Attack et les moulinages pré-pubères de Two Door Cinema Club, les trois soirées dans l’enceinte du Fort de Saint-Père s’annonçaient riches en levages de coudes et en ingurgitations/régurgitations de galettes-saucisses, histoire de squeezer l’ennui. D’autant plus que la tripotée de concerts post-prandiaux habituellement programmés au Palais Du Grand Large s’étaient sérieusement amoindrie depuis l’année dernière. L’enceinte théâtrale qui cristallisait l’âme défricheuse du festival malouin (on se souvient encore de la prestation tourneboulante de The Dodos il y a deux ans ou de la faille spatiotemporelle ouverte l’an dernier pas Forest Fire) n’affiche cette année que deux malheureux (au sens propre) concerts. Alors forcément, l’enthousiasme laissait place au doute pour la vingtième édition d’un festival dont la flamme a failli s’éteindre à maintes reprises, avec une passion tenace en guise d’éternel rallume-feu.
Après les habituelles erreurs de synchronisation véhiculée et doté d’un état alcoolique sérieusement avancé pour l’un d’entre nous (un moustachu, pour vous donner une idée), la plage parait l’endroit idoine pour planter ses espadrilles et laisser le goujon s’épanouir. La main déployée et vissée sur le front, on peut entrevoir deux silhouettes strasbourgeoises au milieu des rayonnements qui inondent la scène. Sous le chapiteau, Little Red Lauter déroule une performance pépère. Habités par une acoustique maîtrisée qui mêle grattements à l’air libre et voix accidentées, Claire Deribeux et Boris Kohlmayer contemplent leur petit monde et ravissent les esgourdes de ceux qui ont eu la bonne idée de se pointer sur le sable.
Le timing très serré entre les concerts se situant sur la plage et ceux du Fort, additionné à un montage de tente effectué dans la sueur et les larmes, ont raison du potin grésillant des Dum Dum Girls qui inaugure la soirée du vendredi. D’après l’homme accoudé au comptoir répondant au doux nom de José, les vampes Californiennes lui ont à peine filé une demi-molle. Il va même jusqu’à qualifier ce concert de barbant, confirmant l’impression laissée par les Californiennes scolaires au Point Éphémère de Paris il y a quelques semaines. Le bon José doit donc détenir une partie de la vérité.
Cette même vérité est distillée un quart d’heure plus tard, quand Owen Pallett commence ses agissements soniques. Ceux qui pensent voir débarquer l’orchestre philharmonique de Prague et les chœurs de l’armée rouge paraissent d’abord un peu perplexes sur la capacité du lutin canadien à reproduire seul la richesse instrumentale d’Heartland. Le violon comme principal instrument et la pédale de loop en guise de matrice sonore, Owen Pallett démantèle l’incertitude initiale qui laisse place, sous un ciel encore clément, à des sourires béats d’admiration.
La virtuosité du petit bonhomme foisonne dans tous les sens pour générer un fascinant magma de cordes, bientôt rejoint par les tatapoums et les arpèges de Thomas Gill. Ils feignent la tranquillité avant d’attaquer la foule de front. On avait déjà vu Andrew Bird mythifier le Saint-Père avec cette même maîtrise instrumentale l’an dernier, mais la performance désossée du Canadien paraît plus immédiate et esquintée. L’ascension se terminera par une reprise cyclonique d’Odessa en clin d’œil à son compatriote Caribou, aussi présent ce soir-là. La pénombre chasse les derniers rayons de soleil et les étoiles commencent à tomber.
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Le set de Yann Tiersen inaugure ensuite l’entrée dans une autre dimension. Là où le chuchen coule à flots. Là où les binious diaboliques résonnent dans l’air et vous frappent de plein fouet. Accompagné de Josh T. Pearson (qui tentera de gratter son bout de bois en haut du Fort le dimanche soir avant que Wayne Coyne ne se racle la gorge), Matt Elliott, Laetitia Sheriff et d’une palanquée d’autres musiciens qui tripotent des cordes ou se gargarisent le larynx, Yann Tiersen est venu prophétiser son prochain album Dust Lane. Une sorte de brezhoneg-shoegaze tonne pendant près de deux heures dans l’enceinte d’un site prenant peu à peu des allures d’un champ de bataille. À partir de ce moment-là, les portes de l’autre dimension resteront ouvertes pour le reste du séjour malouin.
Preuve que le train pour l’ailleurs ne reste jamais longtemps à quai, les Black Angels déboulent prestement pour emballer la machine humaine et faire sauter les derniers verrous de la sobriété. Un assaut supersonique dantesque, où le bateleur Alex Maas s’égosille comme un vieux fou tout en agitant lestement son tambourin pendant que les autres cinglés, postés derrière lui, harmonisent des grandeurs lysergiques. Des rêves phosphéniques qui contrastent avec les singeries éprouvantes des Liars, idéales pour se restaurer avant l’épreuve terminale.
A cette heure tardive, les derniers survivants ont les jambes en compote, l’afflux sanguin affiche un taux d’alcool stratosphérique et les oreilles commencent à siffler. Les Dj’s prolongent l’illusion avant que Dan Snaith ne déglingue la forteresse une bonne fois pour toute. Les beats s’accouplent avec les samples et le Caribou entame son chant. Dan Snaith organise la troupe qui disperse ses arabesques synthétiques dans l’air ambiant, les pieds s’agitent et des milliers de mains semblent brasser la voûte céleste.
La bête à six paluches se déplace de plus en plus vite et les battements d’os déterminent les manœuvres à entamer. Une course de fond sur un dancefloor géant. Les mots « impressionnant », « claque » et « putain » sont articulés unanimement. Sur le chemin du retour, les premières gouttes font leur apparition. Demain est un autre jour.
