Si Woods reste caché c’est pour mieux vivre. Le groupe sillonne New York comme un bois, trafique des quatre-pistes, détraque les mélodies. Ce cinquième disque est une nouvelle traversée de l’Amérique : une traversée des genres et des paysages, des temps et des espaces. Parfois, on reconnaît des visages (n’est-ce pas Neil Young, là-bas ?). Pourtant, c’est en passeurs anonymes que Woods existe. Le groupe a écrit de nouveaux morceaux tendres et ensauvagés : déchirés de solos de guitare et d’électricité sans mémoire. Il s’agit souvent de chansons d’amours dissonantes (Edward Sharpe & The Magnetic Zeros raniment, nostalgiques, d’anciennes ritournelles – ils font valser des soleils poussiéreux. Ariel Pink se dissout dans un psychédélisme pop soyeux et interminable. Les garçons de Woods ne rappellent, ne revivent rien hormis leur propre ivresse, leur propre chaleur et leur propre lumière. Ils sont autonomes. Ils ont tout vu, tout entendu : les appels des sylphides et puis ceux des sirènes. À l’instar de Lake ou de Greg Ashley (The Mirrors, Gris Gris), qui s’égarent à quelques 2000 miles d’eux, Woods a hérité d’une mystique américaine qu’il dilapide gracieusement. Robins des Bois railleurs, ils brûlent consciemment la maison folk, mais prennent soin d’en emporter le feu (le strict nécessaire). Les camarades ‘revivalistes’, eux, ne ramassent que les cendres. Woods est un groupe actuel et vivant. C’est tout ce qu’il peut nous donner, et c’est inestimable : le goût et l’air de notre temps. Touchés.
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