Suite de la gigantesque entreprise de retour sur investissement opérée par la sympathique et serviable multinationale EMI sur le catalogue de Radiohead, ancienne poule aux œufs d’or partie pondre ailleurs. Après une compilation qui relisait le trajet du groupe à la lumière des hit-parades (Radiohead, c’est l’an 2000. On nous avait promis des robots plus ou moins menaçants, des steaks hachés lyophilisés ou des skates glissant sur coussins d’air. Eh bien, on a eu Radiohead n’a gardé en guise de parachute que son sens de la mélodie et son goût des sons stratosphériques. Le chant et l’écriture même ont morflé, cédant sous les coups de boutoir d’une dévorante soif de déconstruction. Table rase, place nette. Si subsiste encore ça et là le souvenir désolé d’un lyrisme rentré (les cordes de How To Disappear Completely), c’est un fantôme hagard qui se tient devant nous (“I’m not here, this isn’t happeningRadiohead enchaîne en fin de parcours deux morceaux monstrueux (Idiotheque et Morning Bell), qui explosent chacun à leur façon. Huit mois après cette secousse sismique, la réplique prend la forme d’Radiohead et s’inscrivent pourtant dans une démarche qui prend tout son sens en concert. Jamais la question d’une quelconque difficulté à reproduire sur scène ces morceaux ne s’est posée pour leurs auteurs. Et pour cause, quels que soient les instruments ou machines utilisés en studio pour leur enregistrement, ces chansons ont toutes ou presque été rodées sur scène, travaillées au corps au contact du public.
Radiohead est non seulement l’un des plus grands groupes du monde pour ses disques mais aussi pour ses performances habitées et très charnelles, comme libérées et indépendantes des pesanteurs du studio. Sans doute pour y échapper complètement, la bande de Thom Yorke enregistre
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