Tandis qu’en ville, bruissent encore les échos des louanges (méritées) adressées au second LP de Tame Impala, on s’était cloîtré chez soi, histoire de changer d’air musical. Et paf ! L’une des belles surprises de ce mois porte encore la marque de Kevin Parker, tête cramée des Australiens psychédéliques. Évidemment, l’homme tient la basse, est installé au tabouret et, surtout, produit finement une pop tellement rétrofuturiste qu’elle ne peut être que d’aujourd’hui. Bien sûr, ce maniaque des pédales d’effets empile les synthétiseurs acidulés, souffle des nuages de guitare et compose des rythmes à la métronomie autiste. Enfin, pas question de nier le fait que ce fondu des tables de mixage saisit l’équilibre parfait entre le boucan d’ici-bas et cette voix de là-haut, entre les tortueux éclats soniques et ce chant si pur. Mais maintenant qu’on a rapidement (!?) fait le tour de la question, il est temps de se pencher sur Melody Prochet, l’âme troublée de cette chambre d’écho. Qui foudroie dès les premières notes de l’alanguie I Follow You – un peu comme si Hope Sandoval s’était invitée chez The Jesus And Mary Chain dès Darklands (1987).
Le décor se précise peu à peu, évoquant souvent My Bee’s Garden, formation dans laquelle la jeune Française cultivait la même variété de comptines électro-acoustiques, des chansons qui s’ouvraient et se fermaient sur elles-mêmes, à la manière de Stereolab, Broadcast ou Pram – trois formations auxquelles il est impossible d’échapper ici : citons les batteries en réverb’ ou les effets soniques façon BBC Workshop de You Won’t Be Missing That Part Of Me, Endless Shore ou encore Snowcapped Andes Crash. Cela étant, les morceaux conservent toujours une approche foncièrement pop, simple, accessible. Loin de toute esbroufe, Melody Prochet jongle entre anglais cryptique et français naïf (Quand Vas-Tu Rentrer?, Bisou Magique) et impose, tout en douceur et de façon voilée, une identité propre à un album enregistré entre Perth et la maison de sa grand-mère, dans le sud de la France. La clé de l’énigme réside peut-être dans la conclusive Be Proud Of Your Kids, mâtinée d’une comptine chantée par une fillette (de vieilles bandes magnétiques retrouvées là-bas?). Comme si ces chansons se nourrissaient de souvenirs enfouis remontés à la surface, mais de manière suffisamment floue pour que chacun s’y retrouve – des histoires de deuils et de rupture, le temps qui s’enfuit, on a tous connu ça, non ?
