Cher Brian Eno,
Ces derniers temps, ton nom est sur toutes lèvres. Oui, tu as publié un album chez Warp, et ça fait un peu de bruit. Et MGMT t’a consacré une chanson. Mais si tout le monde te cite à tort et à travers, c’est pour ta soudaine passion pour cette Anna Calvi. Eh bien, crois-moi, avec un Brian, pas besoin de marketing viral ! Intrigués, on s’est tous précipités comme des moutons, et moi le premier, au concert de la jeune Anglaise. Faudra que tu m’expliques : c’était une blague, hein ? Ou une preuve par l’absurde qu’il ne suffit pas d’avoir de la voix pour écrire de bonnes chansons ? Merci, on le savait depuis un petit moment. Quelle purge ! Accompagnée d’un batteur bourrin et d’une amie à elle qui jonglait vainement entre un harmonium et quinze clochettes, la petite blonde renfrognée nous a servi des octaves au kilo. Pas facile.
Sans rire, Brian, t’étais où dans les années 90 ? T’en as pas souffert, de tous ces ersatz de Jeff Buckley qui ont allié vocalises inutiles et lourdeur pour faire genre, pour faire rock ? T’as pas l’impression que Suzanne & I, c’est une apprentie Scott Walker au karaoké du coin ? Toi, le non-musicien par excellence, tu supportes vraiment la débauche démonstrative de chant sur Blackout, Desire, et à peu près tout le reste ? Ou alors, bon esprit et enthousiaste, tu t’es enflammé pour la guitare hispanique de The Devil ? Car si c’est l’influence flamenco qui t’étonne, jette donc une oreille à Rome, qui l’a transcendée dans Flowers From Exile (2009). À moins que ce ne soit une de tes stratégies (forcément) obliques, farceur que tu es : épuisé à l’écoute de cette horreur, on ne peut que se plonger dans le calme de ton Music For Airports (1978) ou se défouler avec Here Come The Warm Jets (1973). Oui, c’est ça : tu voulais juste faire ton intéressant. C’est réussi.
