Eux ne pouvaient que plus ou moins me plaire. Originaires d’Austin, Texas, et pratiquant un rock psychédélique entre Black Sabbath et 13th Floor Elevators. Preuve que le renouveau du rock n’atteindra jamais ces rivages, immaculés par la prétention. Qu’un groupe de la trempe des Strokes ne verra jamais le jour en ces lieux est un fait établi, les intrépides qui s’y risqueront, seront obligés de quitter la ville, sur des rails de chemins de fer avec plumes et goudrons en prime. D’où la floraison de formations comme The Black Angels (qui n’ont que trois morceaux, mais quels morceaux…), ami d’Anton Newcombe et faiseur habile d’un rock secondaire comme on aimerait en entendre plus souvent. Ce qui prédomine ici, c’est l’étalage d’un certain nombre de clichés, de la voix prétentieuse rappelant Ian Astbury (The Cult) autant que les accents de Roky Erikson à des morceaux en roue libre, vagues constructions basées sur un accord unique et quelques digressions plus ou moins habiles. Passé l’excellence de Young Men Dead et du final de Bloodhounds On My Trail (un blues velvetien de belle facture), on peine franchement à ne voir dans ces pénibles et paresseuses tentatives qu’une ode mineure au laisser-aller. Ce qui est précisément l’un des intérêts majeurs de ce rock-là et de la vie dans cette ville. Pour conclure, Call To Arms fait même office de meilleure face B de The Jesus And Mary Chain jamais enregistrée par Spacemen 3. Le ventre rempli de tacos outrageusement pimentés, les poumons entartrés par un abus de cette si délicieuse herbe mexicaine et une Lone Star (la bière locale) à la main, The Black Angels doit être un régal sur une scène. Locale, mais vivante, elle.
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