S’il n’est plus nécessaire de chanter les louanges de l’estimé label Acuarela, on peut tout de même le féliciter d’avoir accueilli Manta Ray en 2003 et permis la sortie d’Estratexa, disque brillant auquel fait suite le tout aussi réussi Torres De Electricidad. Formé à Gijón, en 1992, autour du guitariste-chanteur José Luis García et du bassiste Nacho Álvarez, cette formation instable (batteurs jouant aux chaises musicales, collaborations multiples) est parvenue à imposer sa personnalité au sein de la foisonnante scène rock espagnole, menant le blues brouillon de ses débuts vers des terres avant-gardistes, où sa place semble désormais acquise. Moins éclectique et ambitieux que son coup de maître de 1998, Pequeñas Puertas Que Se Abren, Pequeñas Puertas Que Se Cierran, ce nouvel opus redéfinit les contours d’un post-punk à l’aridité revendiquée, et sans doute nécessaire. Évoquant tour à tour les bondissements névrotiques d’un Fugazi (No Tropieces, Mi Dios Mentira) et les illuminations nauséeuses de ses compatriotes de Migala (Añada Para Celia), le quatuor traverse des déserts électriques où la tension reste palpable. On ne peut s’empêcher d’imaginer un lien même magique les unissant aux Pixies, qui signaient en 1989 avec Dancing The Manta Ray la face B la plus furieuse de leur carrière. Çà et là, l’apparition d’un saxophone reptilien, emprunté directement à Morphine, achève de tracer les contours de cette musique à la gorge sèche et aux tripes sanglantes. Manta Ray peut désormais faire sien ce vers terrible écrit par Rimbaud : « Je me crois en enfer donc j’y suis ».
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