Qu’est-il arrivé au petit Irlandais fragile qui chantait le folk comme si sa vie n’était qu’un long chagrin d’amour ? Sur Fionn Regan était quasiment seul à la guitare acoustique, dont il tirait des sons graves et lumineux, pour égrener une poignée de chansons intenses qui en remontraient volontiers à Damien Rice. Quatre ans plus tard, on soupçonne le jeune homme d’avoir investi ses économies dans l’achat d’un stock de tisane aux anabolisants et la location d’un groupe folk rock qui en veut. Enregistré dans les conditions du live, entre les murs d’une ancienne usine, Bob Dylan.
Avec sa batterie et ses guitares trop pressées, Fionn Regan pousse sa voix comme un bateleur de foire, un bonimenteur convaincu, qui excelle à vendre du rien, une batterie de couteaux auxquels il manque la lame. On lui laisse son absurde quincaillerie bon marché pour se tourner vers des morceaux plus calmes et personnels, comme ce Lines Written In Winter solaire, où arpèges de guitare sèche et piano tissent un écrin parfait pour une voix redevenue sensible. L’album redresse la barre trop tardivement, avec une triplette de ballades sublimes : banjo et harmonica envoient Little Nancy au paradis, aux côtés du regretté St Thomas, quand Lord Help My Poor Soul joue en souplesse sur une performance vocale magnifique et
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