Au moment même où bon nombre de représentants de l’underground instrumental se sont mis en tête de réhabiliter tout ce que l’histoire du folk compte de guitaristes obscurs et méconnus, où tout ce que la planète compte de songwriters neurasthéniques agite sempiternellement le suaire de Nick Drake en guise d’étendard à sa mélancolie, Richard Thompson, contemporain et compagnon de route de ces mêmes artistes, continue à enregistrer, les uns après les autres, des albums remarquables, dans une indifférence aussi coupable qu’inexplicable. Et pourtant, sans être meilleur ou pire que ses prédécesseurs immédiats, ce nouveau sac à malices n’en comporte pas moins son lot habituel de ballades acoustiques déchirantes et de complaintes rock, aussi nerveuses que désespérées. Une fois encore, Thompson, à la fois poète romantique et conteur attentif aux détails du quotidien, condense dans ses refrains toutes les formes possibles du désespoir amoureux, et enrichit au passage sa galerie de personnages de quelques figures hautes en couleur. Une fois de plus, il accompagne ses récits de solos incandescents, comme autant d’exemples rarissimes de virtuosité mise au service de l’émotion, faisant vibrer chaque note et chaque accord comme si sa vie entière en dépendait. Tous ceux qui ignorent encore son existence ou qui sous-estiment son influence et son talent pourront donc, bien sûr, continuer à poursuivre leur existence sans Richard Thompson. Quelques-uns parviendront peut-être à se convaincre qu’on vit tout de même beaucoup mieux avec lui.
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