La clé du nouvel album d’Idaho est peut-être à trouver dans la chanson Some Dogs Can Fly, quand Jeff Martin chante d’une voix effondrée: « Inside my head, there’s a big king size bed/I’m gonna be here for a few more hours ». Non que A Lone Gunman possède des vertus soporifiques, mais il marque une étape supplémentaire dans le lent chemin vers l’abstraction et le délitement que le Californien semble prendre depuis dix ans et plus particulièrement depuis le formidable The Forbidden Ep, en 1997. De moins en moins de notes dans de plus en plus d’espace, de plus en plus de ciel et de moins en moins de terre ferme. Les guitares sont devenues aériennes pour disparaître complètement aujourd’hui, la voix s’est faite fantomatique, le piano et les claviers ont pris le pouvoir. La beauté pure est restée et Idaho enchaîne les disques bouleversants, emmenant dans son sillage une poignée de fans (é)perdus. Une partie des dix-sept morceaux échappe au format chanson et prend la forme de courtes séquences instrumentales finement ouvragées, traversées par le murmure de Jeff Martin. Wet Work, Cactus Man Rides Again ou U Got That Gunman Thang sont de petites mécaniques fragiles aux rouages rythmiques complexes, enroulées dans des nappes de synthétiseurs analogiques, doucement frappées par des notes de piano en cascade. Symbole de la mutation à l’oeuvre, The Mystery évoque irrésistiblement Kid A de Radiohead, tout en portant l’empreinte forte de l’écriture de Martin. La permanence est là, dans ces chansons sublimes que Idaho distille encore généreusement sur ce dixième Lp : When Sunday Comes, You Flew ou Cherry Wine déploient des mélodies puissantes dans une atmosphère dense. ECHELON sonne comme un orage électromagnétique déchirant. Rares sont les disques aussi radicaux et personnels qui se laissent approcher si facilement. Chef-d’oeuvre d’une plénitude absolue, A Lone Gunman confirme que Idaho n’est plus seulement un état américain ni même un état dépressif, c’est un continent à la dérive.
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