En guise de premier effort, de nombreuses formations publient un album éponyme – citons The Velvet Underground, The Smiths ou The Stone Roses. Manière de dire : “Voici ce que nous faisons, voici ce que nous sommes.” Eugene McGuinness, lui, s’était modestement présenté sur la scène pop en apprenti (The Early Learnings Of, 2008). Belle idée vers laquelle on revient sans cesse, surtout à l’heure d’un troisième LP dévoilant un artiste métamorphosé. Car en trois ans, de l’eau avait coulé sous les ponts : un second essai réussi paru la même année (et éponyme celui-là) et une incartade dispensable au sein d’Eugene + The Lizards (Glue, 2009). Le métier rentrait, lentement mais sûrement. Le Liverpuldien ne s’épargnait rien, apprenait à la dure et, courageux, acceptait les tâches les plus rudes, comme celle de guitariste sur la tournée de Miles Kane. Un boulot de chien, on en convient. Mais ces efforts ont payé. Rassurez-vous, aucun lien entre les hommages compassés de l’ex-The Rascals et cette œuvre à l’intitulé baudelairien. McGuinness nous sert des mélodies attrape-cœurs, des pop songs torchées en deux temps, trois mouvements et mille détails scintillants, le tout armé de refrains qui collent au cerveau et remuent les hanches.
Finies les chansonnettes acoustiques de chambre de bonne. Place aux hits insensés, aux tubes massifs et au succès assuré – si tout se passe bien. Ce songwriter foutrement doué balance les merveilles à la volée, toutes gorgés de trompettes, violons, harmonies en escaliers et rythmes féroces. Du groove à la T-Rex de Harlequinade à l’épileptique Lions, de l’emprunt à Murder Weapon de Tricky (basse du Peter Gunn Theme et chœurs inclus) pour le single Shotgun, en passant par la rythmique motorik de Videogame (l’une des cimes de cette chaîne de sommets), sans omettre un final arrosé à l‘Orange Juice (Japanese Cars), Eugene McGuinness réalise un véritable sans faute. Et l’on n’a même pas cité Joshua, friandise sixties aux guitares roucoulantes, ou cette belle ballade pour voix brisée qui donne son nom à l’album. À ce niveau d’écriture maligne, apparemment simple mais exigeante, on cherche, en vain, la concurrence. Franz Ferdinand, à qui l’on songe plus d’une fois, n’a pas dit son dernier mot. Que les Écossais se méfient, quand même : l’apprenti vient d’obtenir ses galons de maître-artisan. Et, tel un compagnon du devoir, a sans doute réalisé son petit chef-d’œuvre. Le premier d’une longue série ?
