C’est quoi un disque essentiel ? Franchement, combien de fois, ces derniers temps, on a juste aimé écouter un album, toujours avec ce recul immédiat, le décortiquant froidement jusqu’à ce qu’il nous donne l’impression de l’avoir finalement déjà entendu avant de l’avoir écouté ? La musique doit être vitale. Un grand disque doit nous donner l’impression d’écouter ce que l’on attendait, ce dont on avait besoin secrètement, sans le savoir. Partir au boulot, par exemple, fébrilement, impatiemment, en pensant déjà au moment où l’on pourra réécouter ce disque qui envahit toutes nos pensées. Oui, partir au boulot avec cette incroyable envie de revenir vers une musique qui nous obsède, parfaite accompagnatrice de nos journées, de nos amours et de nos emmerdes. Ces albums-là nous transforment en machines à rêver. Rock Bottom (1974) de Robert Wyatt, c’était ça. The Soft Bulletin (1999) de The Flaming Lips, c’était ça. Des créations qui nous sont familières mais qui dans le même temps nous filent le goût de l’avenir, de la nouveauté et de l’inconnu. Super Forma fait partie de ce club restreint. Axel Monneau a sans doute composé cette œuvre pour lui, égoïstement, totalement pour sa gueule. Une création pour vivre, pour sa petite folie pas si ordinaire. Car ce disque est fou. Complètement et de manière magique. Un peu comme Music From The Unrealized Film Script “Dusk At Cubist Castle” (1996) de The Olivia Tremor Control. Une odyssée où Pentangle fume le cigarillo en compagnie de Genesis, évoquant les disproportions de la musique de Faust. Pas loin, les Beach Boys sont violemment lacérés par les griffes du premier Floyd et tous ces invités ne sont là que pour chasser la mélodie, la traquer avec une douceur et un talent inouïs. La composition qui ouvre le disque, Sonho De Songes, nous prépare au rêve façon Lewis Carroll, avec des harmonies vocales sublimes dignes des meilleurs moments de la bande à Brian Wilson.
Desintegração, qui suit, met tout le monde d’accord. Tout ce que la pop peut produire de plus réjouissant et mélodique se retrouve dans cette chanson où fourmillent mille idées à la seconde. Comme si John Cunningham s’enfilait du LSD avec ce bon vieux Syd Barrett. On commence alors à comprendre que l’on ne mettra jamais Super Forma sur pause. On se demande surtout quand ça va s’essouffler, quand il y aura un raté. Spinning Round ne fait qu’enfoncer le clou avec ce surprenant mélange de Robert Wyatt et d’Ali Farka Touré, un couple dopé de près par la pharmacie de The Byrds. Orval Carlos Sibelius fait la course dans un foutu labyrinthe borgesien, monté sur une écume ravissante (Bells) ou occupé à fabriquer un final monstrueux d’intensité (Archipel Celesta). Les métamorphoses et les mutations s’agitent comme dans Broken Arrow de Buffalo Springfield, une oscillation totalement déraisonnable qui nous prend sympathiquement à la gorge. Cannibale des émotions, le successeur d’Orval Carlos Sibelius (2006) ne recherche pas les limites. D’ailleurs, les atmosphères glissent furtivement vers des éléments plus opaques, plus indistincts, prenant une tournure inquiétante et mystérieuse comme sur Cafuron. Une ballade cinématographique que Greg Weeks n’aurait pas reniée. C’est tellement fascinant que l’on se prend à vouloir écouter les bons vieux disques de rock progressif que l’on s’est toujours plu à détester. Good Remake, entêtante et tourmentée pop song au refrain grandiose, ressemble à un puzzle en train de se faire tout seul. Un bout de Fugu et un morceau de The Notwist qui se désagrègent en fade away. Plongée à cœur ouvert, Super Forma est une présence protéiforme. Axel Monneau nous fait lire cette encyclopédie nomade et singulière avec délectation. Ce disque est un putain de luxe qui va faire méchamment déguerpir l’hiver, une évasion de la prison de l’ordinaire. Il mitraille le plat, le fade, par sa densité et sa virtuosité. Symphonie pour adolescents qui le seront toujours, Super Forma s’invite au banquet des disques essentiels. Sa seule et unique place.
