Jeunes blancs-becs réfugiés chez Fat Possum – la maison de retraite la plus cool du continent américain -, The Black Keys titube entre boogie et blues avec la conviction des White Stripes, singeant le son de Jimi Hendrix et les chansons d’AC/DC avec une nonchalance consternante. Une fois posé ce résumé lapidaire mais suffisant de la situation, il serait tentant de refermer le dossier sur ce Rubber Factorynostalgique, qui radote jusqu’à l’écoeure-ment tous les riffs de guitares dont les Rolling Stones dépossédèrent jadis avec amour Muddy Waters, Bo Diddley et autres Slim Harpo. Car si le duo cohabite avec Hasil Adkins, Solomon Burke et Junior Kimbrough (Fat Possum) ou les intouchables Tom Waits et Tricky (Epitath), ses disques évoquent finalement plus l’inquiétante démarche musicale des redoutables ZZ Top, c’est-à -dire du pillage sans vergogne de patrimoine. Et en admettant que The Black Keys soit censé faire découvrir le blues – par ailleurs suffisamment maltraité par le sampler du sinistre Moby – à une génération qui apprendrait le rock avec Jet, The Kills ou Yeah Yeah Yeahs, il semble urgent de rappeler qu’il ne s’est rien joué de mieux depuis les essentiels (et toujours en vente libre) Beggars Banquet, Let It Bleed, Sticky Fingerset Exile On Main Street. Le reste rejoindra assez vite les poubelles de plus en plus encombrées de l’histoire du rock’n’roll…
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