Puisqu’un farceur tel que Laurent Chalumeau a sorti en 1991 dans le cadre habituellement feutré des éditions Grasset un premier roman au titre en forme d’interjonction typiquement anglo-saxonne, il s’en faudrait de beaucoup dans notre beau pays pour être choqué parce qu’un groupe de San Francisco a décidé de s’appeler Fuck. Voici leur troisième album, quelques semaines après un Baby Loves A Funny Bunny qui avait permis de signaler leur existence au monde ébahi par ces compositions qui refusent de s’installer dans le confort. Sur Pardon My French, la formation californienne s’obstine à jouer sur une autre planète que les Guns & Roses, aucun morceau ne dépasse les quatre minutes et ce, sans jamais provoquer la tachychardie. L’ensemble, incontestablement américain, s’inscrit donc dans la veine du précédent album, en plus désolé peut-être, tel ce Fuck Motel sans doute équivalent aux hotels Formule 1 qui ravagent nos campagnes à défaut de les séduire. Pour ce morceau et quelques autres, dont To My Gurl, leur absence de bilinguisme français-anglais s’effacera facilement derrière un langage qui n’appartient qu’à eux, tant il est vrai que Pardon My French signifie « Pardonne l’expression ».
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