Laissez-moi vous avouer un truc. Depuis son deuxième album solo, Teenager Of The Year (1994) et une Peel Session en compagnie de Teenage Fanclub, je n’ai pas écouté le moindre disque de Frank Black. Il en a pourtant publié un paquet (une vingtaine après vérification), souvent gratifié d’une bonne note critique par des inconscients ou des désœuvrés. Sur ce coup-là, donc, j’ai fait preuve d’un je-m’en-foutisme absolu. Petite anecdote : cela se passait boulevard de Rochechouart à la fin du siècle dernier. Avec un ami, nous sortions d’un récital semi-triomphant d’Echo And The Bunnymen reformés à la Cigale et regagnions nos pénates d’un air satisfait lorsque nous tombâmes nez à nez avec le père dodu devant l’Élysée Montmartre. Nous ignorions alors que l’homme pouvait encore remplir des salles parisiennes.
Plus cocasse encore, il était lui-même en train d’entasser des amplis dans un van qui avait manifestement connu des jours meilleurs. Pas étonnant alors que notre rondouillard héros de jeunesse active la machine à billets verts en reformant les Pixies. Un brin ému, nous vîmes les Pixies en réunion. Nous leur décernâmes même, en toute mauvaise foi, le titre de groupe le plus surestimé de toute l’histoire du rock. Alors, que faire d’un énième disque de Black Francis en ce printemps 2010 ? Présenté comme un album-concept sur le cul,
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