Trente et un ans de carrière. Près de vingt albums au compteur. Si on se base sur un rapport qualité/endurance, les Nits sont l’un des groupes les plus injustement méconnus de l’histoire de la pop music. La faute à son pays d’origine, les Pays-Bas, d’où sort rarement une référence en la matière ? Celle de Columbia, qui a distribué discrètement sa musique pendant près de vingt ans ? Sans doute que les Nits n’ont simplement jamais voulu connaître le son des trompettes de la renommée, préférant celui des guitares et des batteries artisanales. Les Nits sont finalement moins un mystère qu’une exception : une formation qui n’a jamais fait de concession, refusant de subordonner ses créations aux attentes du public. Cela dit, avouons que l’on hésite à réécouter les albums des années 1980, souvent malhabiles dans l’utilisation des synthés et bizarrement produits. En revanche, la décennie passée a été particulièrement féconde pour les Hollandais, à tel point que chaque Lp, de Ting (1992) à Alankomaat (1998), sonne toujours admirablement. Une forme confirmée en ce nouveau millénaire puisque, après les superbes Wool (2000) et 1974 (2003), les Nits ajoutent une pierre à leur édifice avec ce disque très inspiré. Comme toujours, on ne sait pas trop où classer ces chansons aussi étranges qu’évidentes, chacune suivant sa propre route sans oser dire adieu. On y ressent toujours cette mélancolie souriante, ce donquichottisme assumé. Amarrés à leurs canaux, loin de l’air du temps, les Nits continuent de briller dans l’art de la mélodie à étages, d’inventer des arrangements limpides et surprenants. The Key Shop (War & Peace), The Launderette ou The Rising Sun comptent ainsi parmi les chansons pop les plus ambitieuses et enivrantes entendues ces derniers temps. Personne, sans doute, ne déroulera le tapis rouge pour les Nits. Peu importe : comme le suggère l’illustration de pochette des Nuits, ces originaux naviguent depuis longtemps dans une autre galaxie.
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