Depuis Ruby In Paradise, le magnifique film de Victor Nunez, il ne nous viendrait pas à l’idée d’associer la Floride aux sempiternelles images de blondasses siliconées, de playboys bronzés et de plages interminables. Derrière le paradis des surfeurs et l’enfer climatisé pour riches retraités américains, il y a la réalité froide des petites stations balnéaires vivant l’hiver au ralenti, repliées sur les rares commerces ouverts, fouettées par le vent, hantées par les laissés-pour-compte du rêve américain. Ce souvenir en tête, on est moins surpris de situer le quintette Holopaw en Floride. Il se dégage de son premier album un sentiment d’abandon saisissant transmis au premier chef par la voix sublime de John Orth, à la fois ferme, tendue et fragile. Si une première approche ne laisse entrevoir qu’un énième émule de Will Oldham ou de Low, Holopaw révèle vite une personnalité dense et passionnante. Le groupe fait subir à son folk rêche un traitement bien particulier, riche en microsurprises et microévénements : une boucle électronique, un violoncelle, des choeurs fantomatiques, des cuivres agissent curieusement comme des bulles d’air glissées entre les guitares et la section rythmique. Associée à cette mise en son, l’écriture fine et racée des Américains produit une dizaine d’étincelles dont une poignée belles à pleurer (Abraham Lincoln, Short-Wave-Hum, Teacup Woozy). Holopaw irradie la même lumière intense qu’un ciel d’hiver en bord de mer. Le soleil a beau être caché, on est quand même ébloui.
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