Les rééditions de My Bloody Valentine auront finalement permis de remettre les pendules à l’heure. Loin du fantasme éthéré, asexué et nébuleux que certains s’en font encore, les disques du groupe de Kevin Shields sont réapparus pour ce qu’ils sont vraiment : gorgés de foutre et de cyprine, de violence pas forcément rentrée et de rêves pas obligatoirement éveillés. On a beaucoup parlé d’effets et d’idées, beaucoup moins de sexe, de hip hop et encore moins de Hüsker Dü, tant pis. Or, à l’heure d’une vague nu-gaze ou dream pop établie à l’échelle mondiale, il serait tout de même temps de rendre à César ce qui est à Robin Guthrie et de ne pas mettre tout et n’importe quoi sur le dos de Kevin Shields. Alors, et s’il est tout à fait loin d’être déplaisant, ce troisième album de Dead Mellotron, groupe de Baltimore, tombe à pic pour recentrer le débat et, quitte à passer fièrement pour un donneur de leçons grabataire, reprendre les choses au début des années 90. My Bloody Valentine, donc, groupe possédé par le bruit de l’Amérique et un travail formel sur l’expérimentation, suivi par un certain nombre de formations beaucoup plus britanniques (on citera, sans les stigmatiser, Slowdive, voire Chapterhouse), moins portées sur l’agression que sur l’héritage d’une certaine new-wave (The Cure et Cocteau Twins en tête). C’est précisément là où le bât blesse, et là où Dead Mellotron reprend le flambeau. Brumeuses comme une vesse-de-loup négligemment écrasée par un promeneur distrait par sa nostalgie, les chansons de Glitter ne manquent à l’occasion, ni de panache (Stranger), ni de beauté (Bye). Elles vont même chercher ouvertement dans le dub (Babe) une propension spatiale que leur petite nature ne leur confère pas toujours de prime abord. Mais la plupart du temps, maquillées comme une voiture volée sous une astronomique couche de réverb’ cache-misère, elles sont aussi d’un ennui quasiment stratosphérique.
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