Parlons un peu d’un temps que les plus de vingt ans se sont empressé d’enfouir dans les tréfonds de leur mémoire. À une époque où Madonna s’acharnait encore à faire reluire le pommeau de la grosse canne de Patrick Hernandez, où Britney Spears n’était même pas encore une lueur de lubricité dans l’oeil d’un plouc du Midwest, les teeny boppeuses régnaient sur les hitparades. Au temps des couettes et des robes à smocks, il y avait l’insupportable Joanna qui piaillait sur toutes les ondes son Stupid Cupid qu’on a malheureusement du mal à oublier. Et puis Nikka Costa, fifille à papa pistonnée, poussée sur le devant de la scène par un père arrangeur de Sinatra. Vingt ans après, Nikka revient sans soutien paternel, vieille croûtonne d’à peine trente ans, pour tenter de rivaliser avec les jeunes générations. Après tout, rien n’est impossible. Et si l’on tente un instant de calmer les exaspérations dues aux souvenirs, il faut bien admettre que Everybody Got Their Something n’est pas plus détestable (ni moins d’ailleurs) qu’une Dido de base. Nikka Costa y fredonne joliment une soul très propre sur elle. Pas de quoi inquiéter Ann Peebles. Pas de quoi non plus éteindre la radio si d’aventure on y recroise un jour Nikka. Anecdote mise à part, cet album a surtout le mérite de soulever une question fondamentale. À quand le grand retour de notre Jordi national ?
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