L’archétype du groupe américain frappadingue incontrôlable et à moitié dégénéré s’était apparemment calmé. Independant Worm Saloon, premier album pour Capitol, fonçait droit devant, certes sur des routes cahoteuses mais sans ces escales touristiques dans les abattoirs en pleine activité auxquels les Texans nous avaient habitués. En fait, les dignes héritiers d’un 13th Floor Elevator postAltamont cherchent un équilibre entre ses diverses pulsions : le punk dévoyé, la country pervertie, la pop bestiale et l’aventurisme sonore aliéné. Electriclarryland, tout comme son prédécesseur, est d’un abord plutôt facile, comparé bien sûr aux redoutables folies d’albums qui parsèment l’ineffable carrière des Butthole depuis 1980. Birds et Ulcer Breakout ? Deux accords massifs sur lesquels la voix tordue de Gibby Haines donne un tranchant bien raboteux. Cough Syrup et TV Star ? Variations jubilatoires et mystérieuses de chansons country. Jingle Of… ? Une popperie distanciée avec un étrange final funky. Toutes les parcelles bizarroïdes et savoureuses du puzzle Butthole sont bien là. Pepper, en revanche, appartient à une nouvelle catégorie, avec cette batterie au groove lent, un superbe refrain quasiceltique sur voix impavide, des bruits et guitares patchouli. Les Butthole ont établi leur style dans l’outrance et le grotesque, en caricaturant violemment une Amérique rurale bornée et violente. Ils viennent de s’installer dans le tout petit territoire qui les révèle toujours aussi perturbants et virulents tout en leur offrant les armes pour considérablement élargir une base de fans déjà bien ventrue.
/Chroniques
