Depuis un mercredi pluvieux de septembre où l’on investissait nos maigres économies dans la réédition des trois albums séminaux des Buzzcocks, notre vie a toujours su trouver dans leurs disques de quoi s’exciter, se consoler, se pâmer à chaque fois devant cette alliance beaucoup trop rare de fureur et de mélodies, cette grâce absolue née de l’ennui et de la frustration. De ce mercredi-là, on ne s’est jamais officiellement remis. Que Pete Shelley continue sur la lignée synthétique de ses albums solo (le bien nommé Homo-Sapien) plus de vingt ans après, et qu’il le refasse avec Howard Devoto (fondateur démissionnaire des Buzzcocks, Magazine, Luxuria) aurait dû nous intéresser au plus haut point. Question de fidélité, sans doute. On les félicitera donc de ne pas avoir tenté de recréer artificiellement l’état d’esprit électrique qui les animait, mais on ne s’étonnera pas que ce come-back (qu’on espère récréatif) rate le coche des influences pro-fondes des forces en présence (Can, le Bowie période berlinoise) pour ne fournir que ce Buzzkunst. Alors, devant cet artefact dépassé, (parfois) pénible et (souvent) hautain concocté par les deux fondateurs de cette importante partie de notre vie, on reste interdit. Question d’éducation, sans doute.
/Chroniques
