Par fidélité aux bons souvenirs conservés d’un début de siècle où, le temps de deux albums, The Killers a représenté l’une des formes de compromis les plus appréciables entre la classe anglophile et la démesure du rêve américain, on aura vraiment tenté l’impossible, résisté jusqu’à l’extrême limite, déployé des trésors de bonne volonté et d’indulgence. D’abord pour écouter jusqu’au bout l’un des albums les plus laids qui soit jamais passé entre nos mains et nos oreilles ; ensuite pour essayer d’y repérer un reliquat de chanson écoutable. Entendons-nous bien : que Brandon Flowers et ses sbires œuvrent dans la démesure ne s’apparente aucunement à un scoop disqualifiant et que – solidarité mormono-républicaine oblige – Mitt Romney leur déclare son amour par presse interposée ne constitue pas non plus une raison suffisante pour sortir le carton rouge. En revanche, pour crime de lèse-rock’n’roll, cette accumulation d’innommables cochonneries intitulée Battle Born ne mérite aucune pitié : une immonde pochette en forme d’hybridation entre Meat Loaf et un poster non homologué de Johnny Hallyday ; des refrains poussivement noyés dans des tombereaux de vilaines dégoulinades synthétiques ; une esthétique à la Springsteen exagérément boursouflée qui ferait passer le décor du Caesars Palace pour un temple érigé par le Bauhaus à la gloire du Feng Shui, et une série de tubes avortés (The Way It Was ou Miss Atomic Bomb) tout juste bons à figurer dans le Guinness Book du mauvais goût. On ne pensait pas pouvoir l’écrire un jour, mais on a fini par trouver un groupe capable de nous faire presque regretter Bon Jovi.
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