Quelques mois nous séparent du nouvel album de Grandaddy, alors en guise de signes avant-coureurs de cette Amérique du synthétiseur vintage et inquiet, ce troisième effort de Greg Weeks fait bien plus que nous faire patienter. Son Cv est pourtant aussi désespérément classique que son disque est vampirisant : grandi au sein peu nourricier d’une ville anonyme de l’État de New York, le garçon y a cultivé une tendance à la mélancolie, cadre habituellement fort approprié aux disques solitaires et autistes. Mais la grise mine a trouvé son catalyseur dans l’amour d’un psychédélisme 70’s particulièrement démembré et, plus étrangement, d’une cinéphilie qui l’est tout autant. L’homme confesse en effet un amour sans bornes pour le cinéaste français Jean Rollin, intolérable auteur de séries Z horrifiques et statiques, mais aussi pornographe plus stimulant. Ainsi, du pavé américain désespérément rectiligne a surgi une fleur vénéneuse aux ramifications inusuelles, car cette combinaison cinématographique entre l’effroi, le sordide et le sensuel a peut-être servi de révélateur au songwriter qui sommeillait dans cet Américain communément abattu. De ses cauchemars surgissent aujourd’hui une collection de ballades superbes, où guitares acides, flûtes et claviers, aussi chatoyants qu’inquiétants, accompagnent la voix douce d’un homme qu’on ne suivrait que sur disque dans ses tourments abyssaux. Posant seul sur la pochette, dans une étendue neigeuse virginale mais maculé d’hémoglobine, Greg Weeks est une résurrection du joueur de flûte d’Hamelin dont les volutes emporteront à leurs risques et périls tous les grands enfants qui se risquent encore à écouter du rock indépendant américain dépressif. Beau… à mourir.
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