Dans la famille Shields, je voudrais le fils caché… Mike Feerick est un gamin de vingt ans qui, depuis quatre ans, seul et à sa façon, tente de convoquer l’esprit de My Bloody Valentine dans sa piaule de Nottingham. Touchant, non ? Assez impressionnant, pourrait-on penser que d’édifier un tel mur du son en solitaire. Sauf que ça fait belle lurette que les progrès de la technologie d’enregistrement le permettent. L’album, qui porte le titre à la mords-moi le noeud du nom du groupe, se veut surtout un disque atmosphérique. Soit une succession de plages de calme cotonneux aux motifs de piano ou de cordes, et de crescendi de guitares telluriques derrière lesquelles on distingue certes une voix monotone, mais dont on ne comprend pas les paroles. En passant sur l’incongruité d’une démarche si peu originale que celle de ce néo-shoegazer, on rappellera que ce qui distinguait My Bloody Valentine était surtout sa capacité à produire des mélodies sublimes, à composer des chansons qui, si elles avaient été jouées à l’ukulélé, n’auraient rien perdu de leur pouvoir de séduction. Or, on a bien du mal à distinguer ici un titre d’un autre, et les rares pop songs à sortir du lot (Venosa en particulier) sont loin d’être mémorables. Il faut trouver ta voie, petit scarabée.
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