Les Smith Westerns ont pris le chemin de la raison. Derrière le bruit originel, il y avait un groupe pop, viscéralement. Toute l’esbroufe de leurs débuts s’est dissipée pour laisser apparaître un quatuor plus ambitieux. Finis les concerts bordéliques avec un son pourri, les voilà devenus professionnels, essayant autant que possible d’être clairs, carrés : le guitariste est concentré sur ses riffs inspirés par T-Rex et appuie sur ses pédales avec l’attention un peu maladroite d’un gosse qui veut bien faire, tandis que le batteur, l’air endormi, tape sur ces futs avec précision. « Celui-là vous a plu ? », demande de manière ingénue le chanteur Cullen Omori après un morceau, content de lui derrière sa longue chevelure féminine. Le résultat est charmant et fait honneur aux tubes glam de la bande, anciens et nouveaux, qui s’enchainent aisément et gagnent à être interprétés avec autant de soin. Mais voilà, aussi mignons soient-ils, aussi prégnante soit l’influence de Girls sur leurs agissements, les SW sont encore jeunes et timides, et ça frappe encore plus depuis qu’ils ont mis de côté une arrogance acnéique qui pouvait les protéger. Le verdict ? Un concert qui manquait de ce je-ne-sais-quoi capable de faire passer une simple succession de bonnes chansons en véritable expérience live. Pas qu’on se soit vraiment ennuyé, mais maintenant qu’ils ont des singles de la carrure de Weekend dans leur répertoire, il serait de bon ton de passer au niveau supérieur, d’avoir l’air de se donner un peu plus dans ce qu’ils font. Mais on les autorise à grandir : ces salopards n’ont même pas vingt ans de moyenne d’age.
« Merci aux Smith Westerns ! Ils seront vraiment forts une fois qu’ils auront 18 ans ! Et puis la chanteuse est très jolie ! », lancera Nathan Williams au milieu du set de Wavves. Une autre attitude, d’autres résultats. Voici venir sur scène le fils prodigue de la lo-fi moderne, buvant de l’eau plate avec les cheveux dans les yeux. Wavves a toujours fait du punk pop, mais la puissance californienne était phagocytée par un son dégueulasse. Alors forcément, sur scène, toujours avec l’aide de la section rythmique implacable de feu Jay Reatard, les extraits de King Of The Beach deviennent des hymnes branleurs et braillards contre lesquels il est impossible de lutter. Rapidement, le public, qui était resté très propre sur lui jusqu’ici, se mue en énorme masse brutale et primaire, uniquement occupée à brandir le poing, secouer la tête et gueuler « I’m just having fun! ». Le grand vigile sur la droite de la scène a l’air dépassé face à l’ampleur du mouvement. Aucune respiration pendant 40 minutes (rappel compris), un alignement de hits entrecoupés d’une blague ou deux. Les vieux morceaux comme I’m So Bored font moins recette que les tubes récents, mais peu importe, ils se ressemblent tous et le rythme ne baisse pas. Le batteur tape à la vitesse de l’éclair pendant que Williams ressasse inlassablement ses « woo woo » en falsetto sous réverbération : ils sont dans leurs rôles et la méthode fait ses preuves. Les indie-Blink-182 sont en terrain conquis. Une fille se jette sur scène pour embrasser la joue de son héros, des pintes de bière volent de temps à autre. Dans la foule, le guitariste des Smith Westerns pogote avec les autres. Rien à dire, ce soir-là, les crétins ont gagné, avec l’audace de ceux qui retournent les foules sans avoir l’air de faire un seul effort. Et pour ceux qui avaient perdu Wavves avec leur deuxième essai et la cure de propreté qui a fait d’eux de bons vieux punks californiens, tout cela était terriblement agaçant, mais indiscutable.
