Marina Tsvetaïeva avait une superbe expression pour qualifier sa vie : “Vivre dans le feu”. Cette grande amoureuse mêlait souvent le rêve à la réalité, les hommes aux femmes, le rire au drame. La vie file comme une fièvre – un même boulevard peut ressembler à un sac rempli de larmes un jour et le lendemain briller acrobatiquement comme un cœur léger. Helena Noguerra a sans doute connu des étés qui ressemblaient à un parterre de feuilles jaunes, recherchant ce vent pop qui fouille les visages jusqu’à en éteindre les larmes. La musique comme une paume chaude pour les caresses. De ce grand album ouvert, la chanteuse tourne les pages de ses mains tannées de brune, abruptement, avec délicatesse ou recroquevillée dans ses propres songes. Un tourbillon émouvant. Helena y multiplie les timbres de voix comme autant d’identités. Les milles éclats lumineux d’un désir affichés sur le dos du quotidien. Les habitudes deviennent courbées, elles sont lessivées par la partie de cartes endiablée que leur oppose Helena Noguerra. C’est tout le sel d’Année Zéro. Le jeu, la légèreté, l’enfance, nos espoirs, où sont-ils conduits avec le train de la fatalité ? La réponse est l’intensité. La force poétique – Sylvia Plath est d’ailleurs adaptée sur The Horizon – dicte les humeurs de ce cinquième LP. Il y a une franche introspection tout au long de ces treize compositions. Une pudeur et une sensualité lovées dans la cambrure intense d’une danseuse aux mille pas.
En entendant Elvis, cet incroyable titre pop, on ne peut qu’aimer Helena Noguerra. Tomber sous le charme de cette voix – forte, grave de secrets, de charnel et de tensions, ou acidulée, joueuse et lascive – est une évidence. Oui, tomber sous le charme de ce carnet intime, de ce long poème scandé, chanté, susurré. Un duel de miroirs fragiles, inaccessibles. Année Zéro est une valse qui refuse la fin du bal. Ceux Que J’Ai Embrassés, avec son clavier sautillant, dresse un bilan sentimental. Mais il se dégage de cette chanson une mélancolie, une tension organique. Celle qui noue la gorge face à l’abandon, face aux disparus. Monsieur Paul, avec son petit ensemble de cordes, dresse un horizon bardé de cumulus teintés de nostalgie. Des cumulus gros comme un Dieu, qui déversent leur panoplie d’émotions et de références : Marianne Faithfull, l’Eva ou la Kate incarnées par Jeanne Moreau, Barbara ou encore France Gall. Appelle-Moi – composée par Philippe Katerine – clôt admirablement le disque. Une micro-ballade murmurée qui ressemble à une goutte de rosée perdue sur un pétale immense. Tendre ironie également avec We Have No Choice, chantée en compagnie de Lio – l’éternel renvoi, l’éternelle touche familiale. Qu’est-ce qu’il est agréable de plonger son nez dans ce bouquet grandiose et varié, où cette femme magnifique dresse son autoportrait, avec candeur, pudeur et provocation. Les voix multiples d’une insondable féminité, oui, les voix d’une femme vivant dans le feu et éternellement amoureuse.
