Comment se fait-il que les groupes de rock à succès de la décennie précédente échouent les uns après les autres misérablement ? De The Killers à The Rapture en passant par Bloc Party, ceux qui ont survécu sont vite passés de la jeunesse à l’incontinence, piétinant nos bons souvenirs. Mais on pouvait croire encore en la pertinence de Foals, qui semblait prendre la bonne direction, déridant son math rock crâneur (Antidotes, 2008) en soignant le rythme et les ambiances (Total Life Forever, 2010), et donnant en live une excellente représentation du genre, pile entre l’ici du rock moderne et l’ailleurs afrobeat, la puissance qui pense et l’intuition qui jouit. Pas de chance, Holy Fire est une horreur et fait gonfler la statistique. On ne peut même pas tout mettre sur le dos d’Alan Moulder et de Flood, producteurs hier touchés par la grâce et aujourd’hui en roue libre, tellement “professionnels” qu’ils ne s’intéressent plus qu’à la technique et son efficience – sonner encore plus grand, lyrique et transparent que les cavaliers qui fendent la mer sur la pochette. Car le constat est le même sur l’ensemble d’Holy Fire. Devenus sourds à leur musique, les Oxfordiens disent s’inspirer du blues antique d’Howlin’ Wolf et du stoner monstre de Sleep ou Earth, alors que leur écriture reprend toutes les formules usées par U2 et Radiohead (voire Coldplay). Du single Inhaler, tentative fascinante et dégoûtante d’imiter en même temps Rage Against The Machine et Depeche Mode, au final en forme de lente ballade triste sur lit shoegazien avec débit griffé Thom Yorke, on se frotte les yeux pour y croire, on rit, on pleure, on prie pour que s’arrête enfin ce Caterpillar postmoderne aussi extrême que banal, tapageur que mièvre. Même l’Afrique en prend pour son grade, comme si la famine, la guerre et les groupes de Brooklyn ne suffisaient pas (My Number, ses hululements funky et sa bêtise crasse). On doute fort que Foals nous revienne après ça, si tant est qu’on veuille bien les laisser revenir.
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