C’est une évidence : John Cale fait partie de ces artistes protégés pour l’éternité de toute forme de critique radicale par la stature incontestable acquise il y a plus de quarante ans. Après tout, chacun se débrouille pour vieillir le moins mal possible et, du haut de ses soixante-dix ans, le Gallois n’est pas plus ridicule aujourd’hui en nous présentant son nouvel album de pop électronique que son meilleur ennemi Lou Reed occupé à collaborer avec Metallica ou que son ancien protégé Iggy Pop lorsqu’il s’habille en costard Agnès b. pour crooner La Javanaise en french yogurt. Ces précautions respectueuses étant prises, il faut bien avouer que cette hernie discographique n’offre pas le quart du dixième de l’intérêt d’un seul des chapitres de son autobiographie récemment traduite (John Cale, Une Autobiographie, 2011). En lieu et place des aventures annoncées dans le titre, ce disque ne propose en effet qu’une série de morceaux qui tentent en vain de s’inscrire dans la lignée des œuvres les plus accessibles de son auteur, à commencer par Vintage Violence (1970). Rien n’y fait, pas même la brève apparition de Danger Mouse (I Wanna Talk To U) : les quelques hurlements poussés par le maître tout autant que les bribes d’arrangements électroniques plaqués sur ses compositions faiblardes résonnent comme autant de cache-misères disposés artificiellement sur un ensemble de chansons qui semblent ronronner sous Tranxènes. Quand la retraite est à ce point méritée, il n’y a pas de honte à la prendre.
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