Huit ans sans nouvelles du Klub Des Loosers… ou presque. Fuzati s’activait comme un beau diable et multipliait les productions, livrant des œuvres instrumentales à partir de milliers d’heures de crate-digging (Spring Tales, 2010) ou maniant la MPC et le micro au sein du Klub Des 7 (remarquable La Classe De Musique, 2009). Mais on désespérait de voir un jour le successeur, sans cesse repoussé, du monument Vive La Vie (2004). Et puis, sans coup férir, paraît L’Indien, cinglante description de la vie en entreprise, gavé de punchlines qui sentent le vécu (“Dans les couloirs ils disent de moi, qu’au début j’étais plus sympa/C’est vrai !/Bien obligé, c’était la période d’essai”). Annoncé avec un tel titre, on s’attendait à un The Office hip hop, un Ressources Humaines scratché, un Attention Danger Travail rappé. Fausse piste. Ce qui tourmente Fuzati, c’est la trentaine qui approche, l’alcoolisme solitaire et, surtout, la paternité possible. Le genre de question existentielle qui a enfanté, ces dernières années, quelques morceaux de très haute tenue, signés Benjamin Biolay (Ton Héritage) ou Arnaud Fleurent-Didier (le polysémique France Culture). Fuzati ayant passé en revue les tiraillements post-adolescents sur son album précédent, on le sait capable d’en faire de même avec un telle problématique. Et pourtant.
Si son malthusianisme hardcore n’est pas dénué de raison (“Bientôt près de sept milliards donc faire des gosses est criminel”, in La Fin De L’Espèce), Fuzati ne va pas plus loin, variant les rimes et les vannes cruelles, mais adoptant toujours le même angle. En trois mots ? Tout est pourri. Un point de vue qui se défend à quinze piges, un peu moins à trente. Plus ennuyeux, son flow bancal verse aisément dans la misogynie. Trop facile et intenable, cette représentation binaires des femmes (mamans ou putains). Trop facile, aussi, de coller son machisme et ses fantasmes d’éjacs faciales sur le compte de la misanthropie – même s’il est vrai qu’à côté, GG Allin, c’est Alain Souchon. On nous rétorquera qu’il s’agit d’un personnage. C’est entendu. Mais l’homme derrière le masque dessine ici un personnage unidimensionnel, sans complexité. Seul Non-Père dévoile quelques états d’âme, dépasse le stade anal et prend un peu de recul sur la paternité et la transmission. Heureusement, tout n’est pas à jeter – en particulier le travail d’orfèvre sur les instrumentaux, fins et classieux, alternant parties jouées live et samples balayant l’éventail seventies (jazz, psychédélisme, chœurs féminins soul et pop). Ces merveilles sonores font passer la pilule et invitent à la réécoute. Finalement, il faut prendre cette œuvre outrancière et caricaturale telle qu’elle est : une grosse demi-heure de bile bien rance versée sur des coussins grand luxe. Forcément déçu, mais pas découragé, nous voilà prêt à patienter huit longues années pour le prochain. Et qui sait, le Klub Des Loosers se sera peut-être agrandi d’un petit dernier ?
