Oubliez les concerts façon cour de récréation brutale, les apparitions télévisées mémorables ou le buzz d’un seul morceau, aussi parfait soit-il (le single Yonkers, hymne rêche) : ceux qui cherchaient en Goblin l’album qui aurait fait de Tyler, The Creator, leader malgré lui du crew Odd Future, le roi du hip hop alternatif à 21 ans tout juste seront amèrement déçus. Car Goblin est l’antidote à sa propre hype, construit sur une anticipation qu’il se plaît à détruire en s’accrochant férocement à ses principes radicaux. Presque aucun tube, des beats lents, cadavériques et métronomiques, une production en état de décomposition avec synthétiseurs qui dégoulinent : c’est à l’intérieur d’un long marécage froid, crasseux et sans issue de soixante-treize minutes que l’on s’enfonce avec horreur, fidèle jusqu’à la mort à la ligne de conduite jusqu’au-boutiste d’Odd Future.
Radical
Suite directe de la narration créée sur l’excellent Bastard (2009), Goblin voit Tyler de nouveau confronté à son psychanalyste imaginaire, Dr. T.C., l’interrogeant directement sur ses états d’âme. Mais le gosse perdu de Bastard, rempli de haine envers son père qu’il n’a jamais connu, a grandi, maudit la hype qui l’entourait, et s’est transformé peu à peu en monstre, une boule de nerfs adolescente violente et schizophrène. Si l’espoir trouve parfois son chemin au milieu de cet univers invivable (le slogan “Kill people, burn shit, fuck school” sur Radicals n’est qu’un appel extrême à être soi-même envers et contre tous), ce n’est qu’un instant. Un pur cauchemar pubère dans lequel nous entraîne Tyler, The Creator, où les blagues potaches (Transylvania, l’idiot Boppin’ Bitch) et les catchlines choquantes (“I wanna be the reason lesbians hate dicks”, sur Tron Cat) ne sont que des défouloirs violents et vains pour rêves suicidaires.
Tron Cat
C’est dans ses moments les plus fragiles et personnels que Tyler touche, quand il évoque son ami Thebe, membre d’Odd Future connu sous le pseudo Earl Sweetshirt, mis en maison de redressement par sa mère (Nightmare), ou quand il pleure un amour à sens unique (le pathétique Her). Que ces paroles dépressives et empoisonnées soient honnêtes ou pas, elles sont vomies par la voix grave de Tyler avec une telle force qu’on en perd le souffle jusqu’au final épique Golden, chargé de finir en un climax irrespirable ce grand album malade, masturbatoire et triste, anti-chef-d’œuvre que l’on voit s’autodétruire avec autant de fascination que d’effroi.
Her
Golden
