Et l’ami Vincent Théval de se retrouver avec, sur les bras, des cartons entiers de posters imprimés pour tous les garçons et les filles de la planète. C’est malin. Pourquoi vous n’avez pas acheté Woodpigeon.
Parce qu’il a raison Vince, les Canadiens menés par le multicarte Mark Hamilton – l’homme a touché à la critique musicale ou au roman, tâtonné du micro à la radio, et dédie cet essai à ses grands-parents germaniques – ne souffrent presque d’aucune concurrence lorsqu’il s’agit de collectionner les compositions d’ampleur, qu’elles soient délicieusement boisées, furieusement électrocutées, judicieusement orchestrées, débilement benoîtes ou sérieusement siphonnées. Tout ça ? Oui. On acquiesce seize fois, comme le nombre de chansons au compteur, puis mille et une autres fois pour tous les sursauts dans la partition, les caresses dans le chant, les ruptures dans le rythme, les trouvailles dans l’accompagnement, les surprises dans la narration et autres algarades qui parsèment ces soixante-dix minutes de feu d’artifice musical.
Plus masculin et électrique que ses prédécesseurs,
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