On les entend déjà, les insinuations foireuses des rapides en besogne. “Bouh, la suiveuse !”, s’exclament-ils, sûrs de leur branchouillardise et sérieusement offensés que la chanteuse de (feu ?) Texas ose se pointer pour piétiner les plates-bandes des révélations des douze (et quelque) derniers mois que sont Amy Winehouse et Duffy, demoiselles intronisées géniales ambassadrices d’une soul plus rétro que futuriste. Sharleen Spiteri, donc, ne peut être pour ces parangons du bon goût qu’une has been (quarantenaire, qui plus est), lancée dans une tentative désespérée de recoller au peloton de tête des femmes qui comptent dans ce milieu machiste. Il faut alors leur rafraîchir la mémoire défaillante – à croire qu’on tient là une autre de ces fameuses “exceptions” françaises – et être suffisamment patient pour leur rappeler que l’ex-coiffeuse, alors qu’Amy pensait que la choucroute était uniquement un plat alsacien et que Duffy n’était, en pop moderne, qu’un nom masculin (précédé des prénoms Stephen ou Martin), s’inventait déjà soul sister au siècle dernier. Un propos étayé par les collaborations avec Rae & Christian et le Wu-Tang Clan, les clins d’œil Motown, les reprises d’Al Green, de Marvin ou des Temptations. Et par des références sixties impérialement maîtrisées, venues d’outre-Atlantique ou d’outre-Manche, notre Gainsbourg national en tête (Guitar Song, en 2001).
L’ombre du grand Serge plane encore sur cette première échappée en solitaire, dès le titre de l’album,
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