Pendant près d’un quart de siècles (vingt-trois ans, pour être exact), The Who a eu la décence de ne donner de signes de vie (même si le terme est sans doute un peu excessif) que sous la forme de rééditions parfois indispensables et de tournées d’adieux répétitives. Est-ce l’appât du gain, la mort de John Entwitsle ou bien les rumeurs calomnieuses de cyber-pédophilie qui ont accablé le guitariste, et qui semblent ici constituer l’essentiel de son inspiration ? Toujours est-il que quelque chose a poussé Townsend et Daltrey, les deux frères ennemis survivants, à sortir de leur préretraite pour enregistrer cet album, heureusement pas aussi (inter)minable que son titre le laisse présager. Et puisque l’on aurait quelques scrupules à tirer à boulets rouges sur un corbillard, surtout quand ses occupants méritent largement le respect pour services rendus à la cause rock, on évitera donc d’entonner les vieilles vannes éculées (“Hope they had died before getting old”, ce genre) pour souligner les quelques mérites de cette résurgence tardive. Il faut dire que, contrairement aux Caillasses Croûlantes de Sir Mick, Townsend et Daltrey ont au moins le mérite de la jouer sobre, préférant le plus souvent les tonalités acoustiques et dépouillées au spectacle pathétique des moulinets de poignet arthritique et autres effets de manche d’un autre âge. Même le mini-opéra (un concept toujours aussi fumeux et lourdingue, trente-cinq ans après Tommy) qui couvre ici la moitié de l’album s’écoute sans risque d’indigestion. La satisfaction étant une notion toute relative, on se contentera donc, pour cette fois, d’avoir évité le pire.
/Chroniques
