Leur second album, Trompe-L’Œil (2006), avait révélé au public européen l’existence des farfadets farfelus de Malajube, artisans d’une pop foutraque et enjouée mitonnée à Montréal. Extraordinairement touffu, puisant dans des registres disparates, oscillant entre potacheries et délicatesses, coups de folie et accès de tendresse, ce disque au demeurant charmant pouvait quand même désorienter par son indécision, sa volonté de trop embrasser. En revanche, ce nouveau long format, malgré ce que pouvait laisser augurer son titre, donne l’impression que les Québécois ont trouvé leur voie.
Sans rien sacrifier de sa folie douce ou de ses partis-pris les plus voyants (un singulier mélange de timidité et d’exubérance, des voix haut perchées placées nettement en retrait dans le mix, des textes loufoques), le quatuor accouche ici d’une œuvre riche et cohérente qui le fait entrer de plain-pied dans le panthéon de l’indie pop francophone. Les pianos, acoustiques et électriques, s’y taillent une place plus généreuse qu’à l’accoutumée et les atmosphères gagnent une épaisseur nouvelle, évoquant les riches heures de Danny Elfman. À la fois lugubres et euphorisantes, sinueuses et entêtantes, les ritournelles de Labyrinthes frôlent parfois les tournures héroïques du rock progressif, mais déjouent toujours l’écueil de la boursouflure grâce à un sens de la mélodie et une légèreté de ton peu communs.
On y entend des fragments de valse mystérieuse (Ursuline), des chœurs hurlés à la lune, des miaulements polyphoniques, on y croise les Flaming Lips déguisés en Supertramp (Luna) ou un fantôme digne de Bioy Casares (Porté Disparu). On n’est pas certain de comprendre grand-chose aux textes, délibérément noyés dans des tourbillons ou des bourrasques sonores, mais on y plonge – et y replonge – avec délice.
