Elle est néo-zélandaise, a trouvé refuge sur un label australien et habite à Londres. Elle a vingt-sept ans. Ressemble à un croisement entre Chrissie Hynde (frange tombante sur les sourcils, regard alerte) et Kim Wilde (blondeur aveuglante, moue elvissienne), deux chanteuses qu’elle avoue tenir en haute estime. Ah : elle souffre aussi du syndrome d’Asperger.
Ce qui pourrait peut-être expliquer cela… Cela ? La passion démesurée que la dénommée Pip Brown (Ladyhawke, c’est elle) porte aux années quatre-vingt. Une passion limite obsessionnelle. Son premier album est en lui-même une sacrée prouesse, se dévoilant à la fois madeleine de Proust pour les vétérans – fermer les yeux, c’est comme si vous y étiez – et œuvre virginale d’une éclatante évidence pour leurs “descendants”. Car à l’instar de Stuart Price au temps du premier Lp de Zoot Woman ou, plus récemment, du trio français de The Teenagers, miss Brown a réussi un disque outrageusement pop, gorgé de chansons à la contagiosité exacerbée. Du genre que l’on sifflote sans même s’en rendre compte après une seule écoute.
Avertissement, donc : il n’y a pas ici d’autre ambition que de divertir – les anglo-saxons ont ce terme imparable : entertainment. Et oui, qu’importe si ces compositions ne changent pas le cours de l’histoire de la musique. D’autres s’en chargeront. Les douze titres de Ladyhawke, eux, se contentent de rendre obsolètes les quadruples compilations estampillées eighties concoctées à la va-vite pour inonder les supermarchés, tout en distillant insidieusement une douce euphorie et en donnant l’irrépressible envie de changer la déco de son salon – option conseillée : “plateau de Top Of The Pops en mars 1983”.
D’entrée de jeu, la jeune fille frappe fort, passant outre le quart d’heure américain pour mieux faire le tour de… Magic, implacable cousin du Never Let Me Down Again de Depeche Mode. Avec pareille introduction (au sacré goût de “reviens-y”), on sent déjà Pip prête à casser la baraque. Et l’on assiste, médusé, à une démonstration étourdissante : refrains obsédants, gimmicks opportuns, couplets roublards se culbutent dans une béatitude extatique. Sur My Delirium, une guitare mordante se jette sur des beats pulsatifs et des synthétiseurs en apesanteur, quand Better Than Sunday se décline en mode mineur sous une pluie de paillettes électroniques.
Alors, ils jouent des coudes, les divers parrains de cette œuvre aux multiples (boules à) facettes. Dans les alcôves, Billy Idol fricote avec Cindy Lauper, Al Corley entreprend Debbie Harry, Ric Ocasek se penche pour murmurer à l’oreille de Stevie Nicks. Mélodies faussement futiles, chant élégamment nonchalant habillent ces morceaux trépidants, pour la plupart façonnés pour les pistes de danse – improvisées ou non. Entre le gouailleur Paris Is Burning et l’irrésistible Dusk Till Dawn, impossible de s’accorder une minute de répit, avant de reprendre son souffle le temps de quelques Morning Dreams, ballade matinale sur fond d’aube multicolore. Stop, mais encore.
D’autant qu’une évidence s’impose : loin de commettre un Professional Suicide, notre drôle oiseau de nuit s’est plutôt offert un passeport pour la célébrité – éphémère ou non, c’est une autre question. Car aujourd’hui, le doute n’est plus permis : cette Pip-là est bien taillée pour le succès.
