Pourquoi s’en défendre ? On attendait le retour de Mugison avec une immense impatience. Au-delà de l’addiction qu’il pouvait provoquer, son précédent album, Mugimama Is This Monkey Music? (2005), possédait cette vigueur des brouillons qui préparent les chefs-d’œuvre. Trop vite catalogué bidouilleur electro pour s’être un temps caché derrière son laptop et avoir joui de la caution de Matthew Herbert, il opérait alors une sortie de route fulgurante, voltigeant de folk psychédélique en blues brûlant sans redouter les hématomes. Seulement, sa vérité était encore ailleurs. Rencontré après son concert lors de la première édition de Villette Sonique en 2006, il dévoilait non sans humour sa nature profonde, celle d’un bluesboy pur jus, fan de John Lee Hooker, volontiers porté sur le stupre et les orgies de bière. Beau succès dans son Islande natale (300 000 habitants, plus de 10 000 exemplaires écoulés), Mugiboogie ne décevra donc que les lécheurs d’étiquettes et ceux que l’odeur du cul rebute. Orfèvre de la fève, songwriter écarlate, le fils du Mugi y besogne la fente sèche de Memphis, et, comme un homme, s’en revient le palpitant empoisonné. Toutes guitares dehors, il ne se préoccupe jamais de sa place dans l’histoire et ne surjoue pas sa singularité. Ce qui le hante et que sa musique exsude, c’est l’esprit du rock. Chagrin électrique et spiritualité des fluides. Alcool, sang, sève et larmes. La mélancolie qui plante son dard dans la chaire exultante. Sensibilité expérimentale oblige, certains morceaux postillonnent sur le classicisme auquel Mugison pourrait pourtant glorieusement prétendre. Reste que peu de disques brillent autant par leur sincérité.
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