Une rumeur circule autour de Blood On The Wall. Elle raconte comment un jeune garçon de dix-sept ans perdit la raison et faillit briser sa vie en l’espace de trente-deux minutes, laissant son entourage dans l’incompréhension la plus totale. Ce jour-là, l’adolescent rentre du lycée comme à son habitude, les yeux dans le vague et le moral en berne. Il traverse au pas de course le grand salon de son immense baraque, embrasse furtivement un père somnolant, et atterrit avec soulagement dans sa chambre. Espace étroit, volets clos, les murs d’un blanc immaculé baignent dans une obscurité inquiète. Entendre le bruit sec et métallique du pêne s’enfonçant dans la gâche lui procure une sensation parfaite d’isolement. Il place Awesomer sur sa platine. Basse haletante, stridences électriques, chant féminin traînant terriblement sexuée : Stoner Jam annonce l’avènement d’une musique crasseuse, tragique et désossée. Le garçon se fige et pense instinctivement à Party Of One, autre trio américain signé sur FatCat, avec qui Blood On The Wall partage cette aisance à créer un rock rêche et bruitiste, radical car minimal, et dont la bestialité vous purge les entrailles et absout votre âme mieux que toutes les prières et autres bénédictions du monde. Tandis que le survolté Keep Your Eyes réduit The Kills au rang de duo comique, le jeune homme entreprend de détruire tout ce qui traîne à l’entour : le plancher à coups de tatanes, les murs à coups de caboche et le plafond à coups de tampons. Gone surgit des enceintes, supersonique et enragé. L’ado redouble d’efforts à mesure que dédouble sa fureur. Le plancher se craquelle, les murs se transpercent, le plafond se fissure. Alerté par le brusque chambardement, papa déboule et frappe furieusement à la porte. Elle s’ouvre pour laisser apparaître une chambre détruite aux trois-quarts. L’atomique refrain de Mary Susan, à faire passer Nirvana pour les Pet Shop Boys, détone alors. Ni pitié, ni discernement, le malheureux géniteur se voit asséner un énorme coup de boule en plein poitrail. Il s’envole, déçu du voyage. Les guitares tourbillonnantes de Get The Fuck Off My Cloud déchirent le silence, paroxysme d’une demi-heure de furia apocalyptique. La maison est maintenant en ruine, et pendant que le père peine à retrouver ses esprits, le fils semble avoir définitivement perdu le sien. Il s’apaisera finalement au son de Going To Heaven, douce mélopée acoustique. Quelques années de thérapie plus tard, alors que son psychiatre lui demandait pour la énième fois ce qui lui prit ce jour-là, le garçon lança à l’homme de santé un regard destiné à le consumer sur place, et eut ses mots : « Je ne pouvais pas rester sans réagir. Je faisais l’amour au rock’n’roll depuis tant d’années et, enfin, je l’entendais jouir ».
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