Pourquoi ? Pourquoi, un beau jour, quelqu’un (sa fiancée, son meilleur ami, sa maman … ?) a-t-il eu l’idée saugrenue de conseiller à Bernard Butler de voler de ses propres ailes ? Car, après tout, tout allait (presque) pour le mieux dans le meilleur des mondes… Le jeune prodige de la six-cordes jouait dans un groupe talentueux et composait des musiques qui collaient parfaitement au timbre maniéré de son chanteur. Mais voilà… Butler a eu des idées de grandeur. L’homme a pensé qu’il savait tout faire, qu’il pouvait tout faire. Il a abandonné Suede, a collaboré à droite à gauche, puis a voulu montrer, aux yeux du monde ébahi, qu’il était un artiste. Un vrai. Qu’il savait se débrouiller seul. Tout seul. Son premier album avait eu, au moins, le mérite d’être insignifiant. Ce second volume a l’insolence de se vouloir pertinent. Mais tout n’est que délayage, à l’instar de soli guitaristiques que l’on croyait éradiqués depuis près de vingt ans, de ces chansons à peine portées par quelque mélodie rachitique, par ces ballades si pompeuses que le Rod Stewart de 99 les refuserait. Même pour la face B d’un single caritatif. Aujourd’hui, au vu des problèmes « peau de chagrin » rencontrés par Oasis, on se dit qu’Alan McGee après tout en partie responsable de ce carnage serait fort aimable d’imposer Butler en lieu et place de Bonehead, histoire qu’il rapprenne les bonnes manières. Une solution incongrue ? Certes, mais sans doute moins que ce disque au titre que l’on rêve déjà de raccourcir : le calvaire est tel qu’un You Must Go, franchement asséné, pourrait peut-être produire son petit effet sur l’intéressé.
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