Il faut tout arrêter : il n’y a rien de plus beau et intransigeant que ces deux albums, sortis tout droit des machines de Thomas Brinkmann depuis Cologne, déjà croisées à l’occasion de remixes commis pour Plastikman. Pochettes blanches, notes minimales, écrites à la main, photos déchirées et recollées, on ne sait pas trop qui est Thomas Brinkmann, sinon qu’il est l’auteur de la musique. On ignore qui est Ester Brinkmann, sa femme, sa fille, son pseudo, au fond qu’importe ? Ici, seule la musique compte, à un point tel d’ailleurs qu’il ne s’agit plus que d’échos, de résonances, de notes, de rythmes ramenés à leur plus simple expression, mis en boucle, ni plus, ni moins, mais accompagnant des voix vieillies, celle du philosophe Cioran notamment. Tout au long de ces deux disques, le minimalisme revit et retrouve la vitalité de sa jeunesse new-yorkaise, entre La Monte Young, Terry Riley et Tony Conrad, par le biais de la musique électronique la plus actuelle. Brinkmann viole la techno, la détourne, optimise ses gimmicks les plus obsessionnels et en fait une fin en soi, bien au-delà du dancefloor. Nue jusqu’à l’os, cette musique est la symétrique parfaite tout à la fois des percussions de rue de feu Moondog, des textures de Ryoji Ikeda et du dépouillement ascète du dernier Labradford.
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