Certains prétendent qu’il est mort il y a quarante ans, d’autres pensent qu’on l’a seulement tué au début de années 80. Il y en a aussi qui affirment qu’il n’est toujours pas arrivé, le messie, le rock français. Depuis son invention, cette horrible juxtaposition de mots meurtrit chaque velléité hexagonale, un peu comme si de l’autre côté de la Manche, on s’obstinait à vouloir croire aux vertus du camembert anglais. Mais si l’on oublie un temps l’appellation, le concept, lui, a déjà ravi les mélomanes et, depuis quelques années, les projets heureux se succèdent. Avec Playdoh, Purr est peut-être le plus prometteur représentant d’entre eux. Pour son deuxième album, le trio n’a cette fois pas hésité à mettre des mots sur leurs longues ambiances musicales. Aujourd’hui, le groupe pratique un rock agressif et ultratendu qui ne trouve, alléluia, pas plus d’équivalent en France qu’ailleurs. Bien sûr, on peut penser aux déjà nombreux enfants de Steve Reich pour l’aspect répétitif des instrumentaux. Mais les textes portés par une voix toujours au bord de la rupture nous éloignent des comparaisons faciles. Purr ne va jamais là où on veut qu’il aille et c’est tant mieux.
/Chroniques
