Le club des amis de Dean Martin, ça ? Pensez donc, une bande de morveux qui joue du post-rock mariachi (la formule est de Calexico, merci de reverser les droits, etc.) comme Link Wray reprendrait Lee Hazelwood, la biographie de Ry Cooder dans la poche revolver. Sûr que l’interprète de Rio Bravo a dû moyennement apprécier l’hommage pour ainsi dégainer son martinet et forcer le groupe à revoir son appellation incontrôlée. En désespoir de cause, Bill Elm, Mike Semple et les leurs auront promptement rajouté un z (qui veut dire zozo ?) au sacro-saint patronyme, certains d’ainsi brouiller les pistes et signifier au vieux qu’il faudrait bien que ça aille comme ça. Non, mais… Aux clubs des copains de Bernard Méne et Élodie Bouche, on en rit encore ! Et la musique dans tout ça ? Le groupe aura beau reprendre Jimmy Webb (entre nous soit dit, de jolie façon) autant qu’il voudra, tant qu’il s’évertuera à mettre de la pedal steel PARTOUT sur son disque (gare à l’indigestion), on ne pourra s’empêcher de voir en Wichita Lineman un de ces disques folkloriques pour touristes, interprété, selon le pays, au bouzouki, à la flûte de pan ou à l’accordéon. Quand on sait que le bel instrument aura sauvé plus d’un enregistrement par sa prestance naturelle, force est de se demander ce qu’il adviendrait aux amis de Dino si son fameux engin venait à rendre l’âme ? La clef sous la porte, assurément. Pour l’heure, tout fonctionne et l’album, aphone, country et paranoïaque, s’il se laisse écouter, ne parvient cependant pas à troubler Joey Burns et John Convertino sur leurs terres. Friends of Iznogoud ?
/Chroniques
