Sur ce septième album, le groupe de Birmingham confirme, alors même qu’il n’en est plus besoin, toute son originalité et son talent rare pour jouer allègrement de références tout aussi visuelles que musicales. Pour ceux qui auraient loupé tout ou partie des épisodes précédents, Pram, c’est la bande-son d’un vieux film fantastique d’avant l’invention de l’hémoglobine. C’est Saint Etienne parti faire de la figuration chez Franju, Stereolab engagé chez les Freaks de Todd Browning. Comme beaucoup de groupes pop, Pram sait faire l’enfant, avec ses mélodies tintinnabulantes et sa petite voix faussement naïve. Sa force toute particulière est de suggérer une vision non régressive de l’enfance, reposant sur un travail de mémoire qui ne retiendrait que les cauchemars, pas les sucettes. Tant qu’il s’en remet au pouvoir de ces sonorités fragiles et désuètes, Pram charme donc avec facilité. Les sept musiciens emportent moins facilement l’adhésion lorsqu’ils ont l’idée, pas si bonne, d’aller se faire tripoter les sons par quelques remixeurs parachutés de façon une peu brutale au milieu d’un univers trop personnel pour supporter la relecture. On aimait Pram en automates d’un autre âge, dans un décor de brocante fait de rouille et d’inquiétude. On a du mal à les reconnaître déguisés en robots par Plone ou Andy Votel, relookés futuristes comme le tout-venant des clones de Daft Punk. Un groupe si bien fait pour la fête foraine ne devrait jamais se risquer dans les boîtes de nuit.
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