Ce n’est pas de sitôt que l’on va pouvoir s’échapper d’un pareil disque. Et ce n’est pas demain qu’on recroisera une telle dose d’honnêteté et d’excellence douloureuse sur un album français. Car, en trente-trois minutes, Yann Tambour, alias Encre, une vingtaine d’années au compteur, réussit une admirable convulsion organique, un grand saut vers l’intime, un tour de force. On ne sait jamais ici comment l’électronique, plutôt utilisée en traitement des sons, arrive à rendre les sons d’instruments dits classiques aussi rouillés. Ou comment Encre, à force d’exactions informatiques et de mots à peine audibles, arrive à rendre justice à ses influences tout en les toisant et en infligeant de surcroît à ses contemporains une rouste salutaire. Personne en France n’avait réussi à créer une musique aussi noire (en partie) à base de samples. C’est peu dire qu’on attendait inconsciemment, mais sûrement, ce disque définitivement supérieur, où l’on est persuadé d’entendre des gens toucher à des instruments c’est probablement le cas. On a pourtant déjà entendu l’album d’Encre dans The Cliff Edge Of Workaday Normality, le sommet du dernier album de Hood, aux samples classiques sur rythmes effondrés une petite idée de ce qui vous attend ici. Et cette voix qui évoque discrètement mais sans trembler Aidan Moffat d’Arab Strap arrive à créer un précédent : nous chanter des paroles du type « Vas-y/Trouves-en un autre/Moi j’attends que ca/Pour lui sauter à la gueule/Et revenir encore une fois/Sans y être/Moi mes affaires sont au beau fixe ». On pourrait sortir une liste d’influences prestigieuses (Talk Talk, Labradford, la primauté des guitares acoustiques), on pourrait toujours essayer de vous convaincre, mais cela ne servirait à rien. Car, d’ici, on ne ressort pas indemne.
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