Sharko est dingue. Un vrai fou furieux. Le genre de type capable de s’ennuyer au bout de deux couplets et de finir son dernier concert parisien perché sur le balcon du bar, terminant la chanson sans micro, sa guitare électrique débranchée. Sharko est instable et ça fait du bien. Son deuxième album, au diapason, dévoile les élucubrations d’un compositeur arty qui s’essaierait à jouer les tubes à deux balles des stations M sans jamais y parvenir : l’oeuvre d’un petit génie écartelé entre son art et ses mauvais goûts. Comme par hasard, le bonhomme nous vient de Belgique et chante comme le petit cousin de Stef Kamil Carlens, le patron fantasque de Zita Swoon. Mais que se passe-t-il dans les maternités anversoises, nom de Dieu ? Sont-ce les sages-femmes qui passent les disques de Captain Beefheart en boucle aux nourrissons ? Un truc qu’elles verseraient dans le lait ? On ne saura jamais le fin mot de l’histoire. Toujours est-il que les divagations de ces hurluberlus (Zita Swoon, dEUS, Dead Man Ray et Sharko maintenant) forcent le respect et, alors que l’on pensait le rock mort et enterré, le voilà qui sonne son grand retour, les pieds aux murs et un petit vélo dans la tête, s’apprêtant à ruer dans le premier brancard venu. Accompagné des improbables Teuk Henri et Rudy Coclet, David Bartholomé, alias Sharko, crie sa fantaisie (Meeuws 2) sur fond de pop music bizarre, réconciliant, pour le meilleur comme le pire, les Pixies et Police. La schizophrénie du trio a du bon et qu’importe si sa musique pue parfois des pieds ou si sa pochette frise le ridicule. Sharko s’en fout, car, on l’a dit, Sharko est dingue. En tout cas, il doit bien se marrer…
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